Le bal des secrets

Ouvrant la porte-fenêtre, elle se glissa sur le balcon. Le grondement des vagues qui déferlaient sur la plage résonnait sourdement dans le lointain. En se haussant sur la pointe des pieds, elle aperçut la mer, dont les flots scintillaient dans le soleil couchant. Oh, merveille… Elle aspira une profonde goulée, le cœur battant d’allégresse. L’océan. Son océan à elle, du même bleu intense que celui des Caraïbes, mêlé au gris tourmenté de Fleetness Point.
Un martèlement de sabots lui fit tourner la tête et elle vit Asher Wellingham apparaître au coin du château, monté sur un énorme pur-sang noir. D’un mouvement instinctif, elle battit en retraite dans la chambre et l’observa tandis qu’il longeait la rive du lac, silhouette sombre sur le fond boisé du décor. Décidément, l’homme ne rentrait point dans le cadre étriqué des conventions londoniennes. Un aristocrate, certes, mais plus dangereux qu’aucun autre de sa connaissance. Un mot lui vint spontanément à l’esprit et elle sourit, satisfaite d’avoir trouvé l’adjectif qui le dépeignait le mieux : Asher Wellingham avait quelque chose de menaçant.
Très menaçant même, et elle ferait bien de se montrer extrêmement prudente.