Le pingouin

"Ce fut d'abord une pierre qui tomba à un mètre de son pied. Victor se retourna. Au bord de la chaussée aux pavés disjoints, deux types le regardaient, l'air narquois. L'un d'eux se baissa, ramassa un nouveau projectile, et, comme s'il jouait au bowling, le lança vers Victor, en contrebas. Celui-ci fit un bond de côté, et, d'un pas rapide proche de celui des marcheurs de compétition, gagna le coin de la ru, où il tourna, se répétant "Surtout ne pas courir !". il ne s'arrêta qu'à proximité de son immeuble. Un coup d’œil à l'horloge publique lui apprit qu'il était vingt et une heures. L'endroit était calme et désert. Il entra dans le hall. La peur l'avait abandonné. La vie des gens ordinaires est si ennuyeuse, les distractions sont devenues hors de prix. C'est pour cela que les pavés volent bas..."

- Vous avez manqué l'époque de l'abondance, déplora le vieil homme. Chaque siècle offre environ cinq années de faste, puis tout s'écroule... je crains que vous ne viviez pas jusqu'au prochain tour et moi encore moins... Mais moi, j'aurais profité de celui qui vient de passer.

Chez sa grand-mère aussi il y avait une commode, plus petite, surmontée d'une vitrine ou elle avait exposé sa fierté, des vases en porcelaine reçus en récompense de son travail exemplaire.Il y en avait cinq ou six, et chacun comportait, calligraphiés en lettres dorées, son nom, l'initiale de son prénom et celle de son patronyme , la date et le motif de cette gratification.Il y vait le même genre de photos dans des cadres, c'était la même époque, le même passé, à la fois proche et déjà si lointain , le passé d'un pays qui n'existait plus.

C'est un écrivain enlisé entre journalisme et prose médiocre. Ce qu'il réussit le mieux ce sont les courtes nouvelles. très courtes. Tellement courtes que même si on les lui payait, il ne pourrait pas en vivre.

Levant les yeux, il remarqua le bleu du ciel et la pâleur jaune du soleil, qui lançait ses premiers rayons par-delà les bâtiments gris de style stalinien. La journée promettait d'être belle.

L'homme descendit du véhicule. Victor le vit traverser le hall d'un pas tranquille avant de disparaître. Personne ne chercha à l'intercepter.
Il revint au bout de quelques minutes.
--Valentin Ivanovitch vous attend.
--Merci vous pouvez y aller,dit Victor en quittant la limousine.
Valentin Ivanovitch avait eu peur,mais il poussa un soupir de soulagement en apercevant Victor.
--Ouf! Je n'arrivais à comprendre qui voulait me voir .....Et le pingouin ,il est où ?
--Le pingouin ,c'est moi,laissa tomber Victor d'un ton morose.
Valentin Ivanovitch hocha la tête,pensif.
--Venez .On embarque.....(Page 270).

Il regardait ses pieds en se disant que quelque chose ne tournait plus rond dans ce monde. A moins que ce soit le monde qui ait changé, ne demeurant le même, simple, compréhensible, qu'en apparence, alors qu'à l'intérieur, un mécanisme s'était brisé. On ne savait plus, désormais, quoi attendre des choses les plus banales, comme une miche de pain ou une cabine téléphonique. Chaque surface, chaque arbre, chaque homme, dissimilait un contenu étranger. Tout semblait familier, mais ce n'était qu'une impression.

Il conclut qu'il n'existait pas de gens irréprochables, sans péchés, ou bien leur mort passait inaperçue et on n'écrivait pas leur nécrologie.

Le jour où on t'expliquera tout, ce sera uniquement parce que ton travail, comme ta vie, d'ailleurs, seront devenus inutiles...

Je vais avoir quarante ans, et l’être qui m’est le plus proche est un pingouin…