La rivière de l'exil

" Plus aucune de ces pièces ne porte nos dates de naissance, dis-je en fouillant dans mon sac pour trouver l'argent du péage."

Donnez assez de temps à la vie et elle résoudra tous vos problèmes.

Eh bien, je l'ai emmené se promener au bord du canal, tout ce smog et ce néon sur les rives, et puis l'eau est dégoûtante maintenant, elle charrie des gobelets en polystyrène, même deux ou trois préservatifs qui flottent sur l'eau. Sans blaguer ! Qui se servirait de ces trucs, de toute façon, Moira ? Comme dit Sean, ça doit revenir au même que de se laver les pieds en gardant ses chaussettes !

Quatorze ans pour aller au ciel, et il n'était sans doute même pas assez vieux pour se raser, ce garçon. Peut-être avait-il une chevelure blonde comme un champ de blé. Ou des yeux bleus comme des oeufs de grive. jeune, gauche, dégingandé, une écharpe de Liverpool attachée autour de la bouche, la langue pointant dans la laine avec une grande obscénité venue du fond du ventre. Une bouteille d'essence à la main et un torchon de cuisine de sa mère allumé dans le goulot. D'un moulinet du bras, il commençait à lancer. Puis une balle en plastique lui frappe la poitrine et heurte le poumon à cent-cinquante à l'heure. La bouteille lui échappe des doigts en tournoyant. Elle explose sur le pavé sous son dos. Les oeufs de grive se brisent et des rangées de blé partent en flamme.