Eureka Street

Toutes les histoires sont des histoires d’amour.

J’ai porté ma bouteille de bière à mes lèvres et failli m’étouffer sur le quartier de citron qu’un crétin quelconque y avait glissé. Chuckie m’a tapoté le dos. C’est le progrès, qu’il m’a dit. Belfast a raison de vivre avec son temps. Il aimait toutes ces nouveautés. Moi, je ne voyais pas l’intérêt de coller du citron dans le goulot d’une bouteille de Harp, mais je l’ai bouclée.

Le chemin qui mène à la sympathie ou à l'empathie n'est pas de tout repos, mais c'est le seul que nous ayons.

J'avais toujours eu un faible pour les vieillards sentimentaux. C'était d'ailleurs l'une de mes ambitions. Un jour, pensais-je, je finirais sans doute en vieillard sentimental.

En gamin originaire d'une petite ville, il essayait de regarder tous les visages qu'il croisait. Ces visages étaient affûtés comme le vent, ils étaient saturés d'énergie et de temps.
Le trottoir réverbérait les claquements de leurs durs talons comme un tambour ou le tonnerre.

La pluie s’était muée en ces hachures grises typiques des enterrements irlandais.

Quand j'ai ouvert la porte d'entrée, le chat est sorti ventre à terre. Dans ma nouvelle humeur magnanime , je me suis penché pour le caresser, pour réaffirmer notre lien, pour passer un bon moment. Mais il m'a filé entre les jambes et a plongé dans le jardin pour pisser. Saloperie de chat. J'ai regretté qu'une nouvelle paire de couilles ne lui soit pas poussée au cul pour que je puisse les lui recouper.

Leur impossibilité n’a jamais empêché les choses de se produire.

De retour chez moi à Poetry Street, je me suis enfilé une tasse de café. Du bon : aussi noir que la tourbe, aussi costaud que la peinture pour radiateur. La seule façon d'en boire.

Le jeudi soir de la semaine suivante. Première journée ensoleillée de l'année. Montres et horloges avancées d'une heure, le ciel immense ; d'excellente humeur, je suis rentré du boulot en voiture. Car j'avais déjà trouvé un nouvel emploi : je transportais des briques pour une rénovation d'hôtel au centre-ville. Le jour s'attardait, le soleil vieillissait, orange et bas ; la ville semblait si légère qu'un souffle aurait pu l'emporter. Les multiples fenêtres des gratte-ciel nains de Belfast viraient au rouge par paires, comme s'il y avait un incendie à l'intérieur. Entre les arbres, les chiens violaçaient dans le brusque éclat du soleil.