La rose détachée et autres poèmes

SI CHAQUE JOUR...

Si chaque jour
tombe dans chaque nuit
il existe un puits
où la clarté se trouve enclose.

Il faut s'asseoir sur la margelle
du puits de l'ombre
pour y pêcher avec patience
la lumière qui s'y perdit.

(p.145)

Pourquoi les énormes avions
ne promènent-ils leurs petits ?

Quel est l'oiseau aux plumes jaunes
qui remplit le nid de citrons ?

Pourquoi n'apprend-on aux hélicoptères
à butiner sur le soleil ?

Où la pleine lune a t-elle laissé
son sac nocturne de farine ?

(p.187)

Qui était celle qui t'aimait
dans les rêves, quand tu dormais ?

Où vont les choses de nos rêves ?
Est-ce dans les rêves d'autrui ?

Le père qui vit dans tes rêves
meurt-il dès que tu te réveilles ?

Et leurs plantes fleurissent-elles ?
Leurs fruits graves mûrissent-ils ?

Si chaque jour
tombe dans la nuit
il existe un puits
où la clarté se trouve enclose.

Il faut s’asseoir sur la margelle
du puits de l’ombre
pour y pêcher avec patience
la lumière qui s’y perdit.

(AUJOURD'HUI COMBIEN D'HEURES ...)

Aujourd'hui combien d'heures tombent, tombent
dans le puits, dans la nasse, dans le temps :
elles sont lentes mais ne prennent de repos,
elles tombent, se rassemblant
au début comme des poissons,
puis comme des pierres lancées ou des bouteilles.
En bas, les heures
avec les jours s'entendent,
avec les mois,
avec les souvenirs fumeux,
avec des nuits désertes,
des femmes, des habits, des trains et des provinces,
le temps
s'accumule, et chaque heure
se dissout en silence,
s'effrite et choit
dans l'acide aux vestiges,
dans les eaux noires
dans la nuit sens dessus dessous.

GRAND MERCI, VIOLONS ...

Grand merci, violons, pour ce jour
à quatre cordes. Pure
est la sonorité du ciel,
la voix bleue de l'air.

(p.212)

Quand le papillon lit-il donc
ce qui vole écrit sur ses ailes ?

Quelles lettres connaît l'abeille
pour savoir son itinéraire ?

Quels chiffres la fourmi a t-elle
pour retrancher ses soldats morts ?

Comment s'appellent les cyclones
quand ils n'ont pas de mouvement ?

IL PLEUT

Il pleut
sur le sable, sur le toit
le thème
de la pluie :
les deux longues consonnes de la pluie
lentement tombent sur les pages
de mon amour qui n'a de cesse,
le sel de chaque jour :
retourne, pluie, à ton nid antérieur,
rejoins le passé avec tes aiguilles :
je veux pour le moment l'espace blanc,
le temps de papier pour une branche
de rosier vert et de roses dorées :
une parcelle du printemps sans fin
qui attendait aujourd'hui le ciel clair
et le papier,
lorsque la pluie est revenue
cogner de ses doigts tristes
à la fenêtre
puis danser sur mon coeur et sur le toit
avec une folie furieuse
réclamant
sa place
et me demandant une coupe
pour une fois encore la remplir d'aiguilles,
de temps transparent,
de larmes versées.

Un poirier a-t-il plus de feuilles
qu'A la Recherche du temps perdu?

IL PLEUT

Il pleut
sur le sable, sur le toit
le thème
de la pluie :
les deux longues consonnes de la pluie
lentement tombent sur les pages
de mon amour qui n’a de cesse,
le sel de chaque jour :
retourne, pluie, à ton nid antérieur,
rejoins le passé avec tes aiguilles :
je veux pour le moment l’espace blanc,
le temps de papier pour une branche
de rosier vert et de roses dorées :
une parcelle du printemps sans fin
qui attendait aujourd’hui le ciel clair
et le papier,
lorsque la pluie est revenue
cogner de ses doigts tristes
à la fenêtre,
puis danser sur mon coeur et sur le toit
avec une folie furieuse,
réclamant
sa place
et me demandant une coupe
pour une fois encore la remplir d’aiguilles,
de temps transparent,
de larmes versées.