Chien du Heaume

Oh, charmant détail : le miel ne bulle pas quand il bout, mais on sait que la température est bonne lorsque les noisettes et les amandes mises au fond de la marmite se mettent à exploser. La cuisine médiévale c’est simple, il suffit de faire la guerre, mais dans la cuisine.

- Je vais te faire comprendre qu'un nom n'est pas rien, et qu'un pauvre mot peut tout changer. Je sais que je n'ai pas ton excellence de parole ; j'ai rencontré beaucoup de mauvais conteurs, et toute bouche n'est pas bec de rossignol, je ne l'ignore pas. Chien du heaume, on m'appelle, car il le faut bien, et peut-être que ma gueule ne sait qu'aboyer. Mais tu écouteras tout de même. Je ne sais pas les mots doux modelés sur une langue de miel… Moi, je ne sais que la voix du fer, de la tempête et du cri des hommes. C'est mon père qui me les a apprises, et voilà tout ce que je sais dire.
Tu jurais qu'un nom n'était rien ? Alors Tristesse je te nomme aujourd'hui, car tu n'as su que blesser les oreilles de ceux qui t'ont écouté. Dis tes adieux, Tristesse, et dis-les vite ; car je vois que tu n'aimes guère ton nouveau nom, alors en voilà un autre encore, et prononcé par une langue de fer qui parlera plus durement que la tienne ne l'a jamais su faire. Je gage que celui-ci te déplaira encore plus. Cadavre, voici qui tu es, et voilà ton baptême.
Et là-dessus, Chien du heaume le tira par les cheveux, lui coucha la face sur la table et lui décolla la tête d'un coup de hache.

"Chien, c'est grande douleur de voir mon monde qui s'éteint. Je veux qu'il sache que je l'ai aimé, même si je suis né au moment où il commençait à s'endormir. Ecoute aussi, Corban, car si je sais mon avenir déjà fané, je vois aussi le tien, et il n'est guère plus enviable; hommes et femmes, pensées et croyances, tout est mouvance. Tes idées passeront comme les miennes s'oublient aujourd'hui. Rien n'est sûr que la fin, et le monde des hommes est ouragan."

Rien n'est sûr que la fin, et le monde des hommes est ouragan.

Bruec voulait une rencontre, il voulait de la chair, il voulait prendre avec lui ceux dont le sang chantait sur le même ton que le sien. Il voulait son combat de brutes païennes, ce serait là son adieu à son monde et à sa foi; quelque chose de brutal et de brûlant là où il pressentait un nouvel ordre blafard et résigné. Les guerriers revêtirent leurs armures et prirent aussitôt la route, pour sonner un de leurs derniers rassemblements (...)
Le castel semblait trembler sous le poids des fourrures et des torques, des lames tordues par trop de mauvais coups et des chaussures boueuses. Ici, aucune arme polie couleur de ciel d'orage, aucune faveur de dame accrochée à une lance. C'était le vin et la terre, la force du bois et l'odeur du cuir, la dernière célébration d'un peuple qui s'efface.

Je n'ai jamais eu le désir de mettre une petite chose au monde pour lui apprendre qu'un jour, sa chair devrait pourrir.

Ceux qui ne savent que pelleter le fumier et se frotter aux ventres des femmes pour faire passer le temps devraient respecter l'art du fer. Moi, je n'ai pas besoin de fumier. Mais eux auront toujours besoin d'un bras fort pour défendre leur trou à merde.

Les forêts sont d’étranges terres, où l’humain n’a presque rien à dire, et le soir commençait tomber.

On ne raconte pas les histoires que l'on veut dans les forges, Chien. Ce sont des endroits de solitaires, des endroits où la lumière du jour n'entre guère, puisque nous tenons presque toujours non volets fermés, et c'est toute la beauté et la logique de la chose que d'y dire uniquement ce que l'on voudrait garder pour soi.

- Tu oses te moquer de ma solitude ? fit la jeune fille d'une voix nouée, plus choquée que si Iynge lui avait renvoyé un soufflet.
- Quelle solitude ? répondit-il. Nous sommes tous dans nos chambres. Que voudriez-vous d'autre ? Des fêtes chaque soir ? Nous sommes tous autant que vous rongés par l'ennui. Pourquoi pensez-vous que nous nous entraînions toute la journée et parfois la nuit encore, à la lumière des torches ? Que nous mangions tous ensemble devant le grand feu ? La solitude est au coeur des vies de chacun, Noalle, c'est là le propre de l'homme, et personne n'y peut rien pour vous. Si nos rires et nos armes ne vous conviennent pas, trouvez-vous vos passions, c'est le seul remède à votre mal. Les conteurs passant au château vous raconteraient de belles histoires, si vous vous donniez la peine de les fréquenter. Se confire dans la haine et la rancoeur n'est pas une occupation.