Sacrifice

« Zavez vu ma fille ? Mon bébé ? » Elle arriva telle une procession de voix bien qu’elle ne fût qu’une voix unique.

« Nous allons secouer la conscience de l’Amérique blanche en révélant ce qui a été fait à Sybilla Frye : votre fille est une martyre, mais elle sera bientôt une sainte. » (p. 127)

« Iglesias était la sacrifiée, c’est cela ? L’enquêteur chargé d’une affaire impossible et de la tâche (implicite) de disculper la police de Pascayne. » (p. 151)

C’est étrange qu’une mère veuille faire sortir sa fille avant de connaître la gravité de ses blessures. C’est étrange que la mère, comme la fille, refuse les radios, les analyses de sang, mais ce n’est pas si rare dans ce genre de circonstances. Aux urgences, nous sommes habitués aux comportements délirants et à la violence. Nous sommes habitués à ce que des patients meurent et que leur famille devienne folle. Malgré tout, cela donnait l’impression d’être un cas particulier.

Elle comprenait parfaitement où elle était et ce qui se passait. Elle ne voulait pas coopérer, c’est tout.
Je me suis demandé pourquoi elle ne pleurait pas… la plupart des filles auraient pleuré à ce moment-là. La plupart des femmes.

Elle pleurait doucement. Elle savait que l’horizon ne se déroberait plus, que la nuit qui montait des combes ne lui était plus hostile, qu’elle aurait bientôt traversé la Steppe, serait parvenue au port, aurait remis le message, qu’elle était ce message, qu’elle pourrait se retourner bientôt sur sa vie antérieure comme le peuple errant sur les flots refermés.

Elle avait été abandonnée à la mort.
Elle avait été battue, violée et abandonnée à la mort.
Elle avait été ligotée comme un animal, battue, violée et abandonnée à la mort.
Une enfant, une jeune fille noire. Traînée dans la cave de la vieille usine de poissons et si elle n’avait pas réussi à se débarrasser de son bâillon, à appeler à l’aide, elle serait morte, là, au milieu des immondices.

Une espèce menacée, les jeunes Noirs. De douze à vingt-cinq ans, on était forcé de craindre pour leur vie dans les bas quartiers de Pascayne, New Jersey.

Cette pauvre femme la peur lui tourne tellement la cervelle elle sait même plus à qui elle parle !

Personne d’aussi seul que cette mère désespérée cherchant vainement son enfant perdu. Le talon de la main pressé contre la poitrine comme si une douleur la frappait au cœur, elle regardait au loin l’envolée du pont Pitcairn pareil à un grand oiseau prédateur préhistorique et, au-delà, le lent saignement du ciel, et sur son visage des larmes coulaient sans honte, des larmes dont Ednetta avait si peu conscience qu’elle n’avait pas levé une main pour les essuyer.