Le Métier de vivre

Il est beau d'écrire parce que cela réunit les deux joies : parler tout seul et parler à une foule.

L'Art de vivre, c’est l’art de savoir croire aux mensonges. Le terrible c’est que, ne sachant pas quid sit veritas, nous sachions néanmoins ce qu’est le mensonge.

Yet we all kill the thing we love
By all let this be heard
Some do it with a bitter look
Some with a flattering word

Pense du mal, tu ne te tromperas pas.

Personne ne se tue, la mort est un destin

Celui qui éprouve le besoin d'être désintéressé et a horreur de se montrer keen after something,sera,aussi,detaché dans ses rapports avec ses parents et ses amis.redoutera toujours de former avec eux un bloc organise d'intérêts commun;et il nourira pour eux des sentiments de froideur.
C est-à-dire que le désintéressement matériel conduit a l'isolement et a l'égoïsme.

Avec le temps, il n'est plus nécessaire de se mouvoir dans le monde extérieur en vivant ses angoisses : il suffit d'une rapide allusion à lui, de savoir qu'il existe en nous, et d'attendre un monde fait tout entier de vie intérieure qui a pris maintenant la nouveauté et la fécondité de la nature. La maturité est aussi la chose suivante :ne plus chercher au-dehors mais laisser parler la vie intime, avec son rythme qui seul compte.

On dit que la jeunesse est l'âge de l'espoir, justement parce que ,quand on est jeune, on espère confusément quelque chose des autres comme de soi-même --- on ne sait pas encore que les autres sont précisément les autres. On cesse d'être jeune quand on distingue entre soi et les autres ; c'est à dire quand on n'a plus besoin de leur compagnie. Et l'on vieillit de deux manières : ou bien en n'espérant plus rien, même pas de soi-même ou bien en espérant seulement de soi-même.

Nous, nous manions des tas de couleurs indécises, croyant souvent que c'est un rouge alors que c'est un bleu,et tremblant toujours dès que nous voulons faire la distinction. La tragédie du bien-intentionné est la tragédie du petit homme qui devra avoir amassé à l'aube tant de bleu et qui, dans l'obscurité, tâtonne et craint toujours de choisir les rouges, qui, peut-être, sont du reste, les jaunes. La conscience n'est plus qu'un flair, une couleur connue à tâtons.

Il y a une chose plus triste que rater ses idéaux : les avoir réalisés.