Mademoiselle Scaramouche

"La justice du roi ne présentait pas le même visage pour les nantis dotés d'un nom prestigieux et pour les anonymes de la plèbe."

- [...] Chaque jour est une nouvelle aventure ! Et nous vivons dix vies, cent vies en endossant les défroques de nos personnages !
- Oui, quand nous arrivons à manger à notre faim !
- Qu'importent les nourritures terrestres lorsque nous portons celles de l'âme !
- Il est vrai que ni Shakespeare ni Molière
Ne peuvent remplacer une tourte au gruyère.

Le destin lui avait joué un sale tour, et elle ignorait désormais de quoi demain serait fait. Sa vie venait de basculer. Mais elle n'avait pas encore idée à quel point.

- Pourquoi mes parents, pourquoi mon père ne m’a-t-il jamais rien dit ?
- Parce que pour lui, sans doute, la question ne se posait plus. Tu étais sa fille. Peut-être voulait-il oublier ce qui t’avait conduite auprès de lui.
- Et toi ? N’as-tu rien appris d’autre ?
- Non. Ça ne me regardait pas. Il me suffisait de te voir grandir pour être heureuse. Après la mort de ta mère, maître Jean m’a prise à son service et je me suis occupée de toi, comme tu sais. Jamais je n’ai entendu ni vu quelque chose qui m’aurait renseigné sur cette histoire.
- Alors, tu ne sais pas… qui je suis ?
- Si. Je sais que tu es celle que maître Jean a élevée avec tout son amour. Tu es celle que j’ai bercée petite, que j’ai vu apprendre toutes ces choses qui te font si savante. Tu es celle qui a assimilé le maniement des armes de ton père avec une habileté qui en a surpris plus d’un. N’oublie jamais que, ce que tu es, c’est ce que cet homme a fait de toi.

Cependant, dans un même temps, une sensation enivrante lui montait du ventre et irradiait tout son corps. Elle allait découvrir le monde et donner un coup d'épée à son destin. Devant elle, il y avait l'inconnu, certes, mais aussi l'aventure, la liberté, et, pour saluer ce jour nouveau, chevauchant au sommet de la colline, elle ôta son feutre gris et lâcha ses cheveux rouges dans la clarté lunaire.

Si c’est bien Zinia qui se trouve dans ce cercueil, alors, moi, qui suis-je ?

Dérouté par cette manœuvre, le baron n’eut pas le temps de comprendre ce qui se passait : la pointe de l’épée de Zinia lui pénétrait dans l’œil gauche et lui empalait la cervelle. Il s’effondra avant d’avoir réalisé que sa vie avait pris fin.

Zinia resta un instant interdite. Pour elle, l’escrime n’avait jusque-là été qu’un entraînement, une technique. Un jeu aussi, parfois. Pour la première fois le jeu était devenu un combat. À mort. Elle revint brusquement à la réalité. Le barbier s’approcha du baron tandis que la jeune fille s’agenouillait auprès de son père. Sa blessure était plus grave qu’on n’aurait pu le craindre. La lame avait touché le cœur. Il respirait avec difficulté, les yeux mi-clos. Zinia lui souleva doucement la tête. Il ouvrit les yeux et tenta de lui sourire, mais ne parvint qu’à grimacer de douleur. Elle le regardait sans rien dire. Ils avaient tous deux l’habitude de se parler franchement, sans détour. Il essaya d’articuler un mot, mais en vain. Il ferma les yeux et tenta de reprendre sa respiration, puisant dans ses dernières forces. Zinia se pencha sur lui.

– Mon… épée, parvint-il à murmurer.

– Elle est là, père, ne crains rien.

Il hocha doucement la tête puis leva une main en direction de la jeune fille, mais elle retomba, inanimée. Il tentait encore de dire quelque chose. Ses lèvres bougeaient sans qu’aucun son en sorte. Puis :

– Sca… Scaramouche…, réussit-il à bredouiller.

Et sa tête roula sur le côté. Il était mort.

- (...) Là-bas! Le jardin, tu le vois?
- Ce potager?
- Tiens-toi prête. Il nous faut viser les bottes de foin.
- Sauter par dessus le mur? Tu es fou!
- Pas le temps de réfléchir. C'est ça ou la Bastille. Nous n'aurons pas d'autre occasion de leur fausser compagnie.
Encore une fois, Zinia se retourna. Les mousquetaires dégageaient le passages et seraient bientôt à leur trousse. Pas de doute, ils n'avaient plus le choix. Colin lui prit le bras et cria:
- Maintenant!
Ensemble, ils s'élancèrent:
Zinia rata malheureusement la botte de foin et atterrit dans un carré de choux délicieusement pommelés qui explosèrent en amortissant sa chute.
-Entière?
Déjà debout, Colin tendit la main à son ami. Mais celle-ci se releva seule.
- Bien sûr, il a fallu que tu choisisses le foin et que tu laisses les choux aux dames!
- La prochaine fois que tu te fais arrêter par le roi à Versailles, préviens moi la veille: je viendrais placer des bottes de pailles un peu partout de sorte que tu puisses y choir avec tout le confort!

Celle que tu aimes, ne l'abandonne pas aux caprices du destin.

– Le cercueil de ta mère n’a presque pas bougé. Sa plaque commémorative est toujours lisible : « Mathilde Rousselières, née Samud, 1634-1663 ».

– Oui.

– Mais… il n’est pas tout seul…

– Comment ça ?

– Le cercueil… Il y en a un autre.

– Dans la tombe de ma mère ?

– Oui, un plus petit.

– Et de qui s’agit-il ? demanda Zinia.

– On peut y lire : « Zinia Rousselières, 29-IX-1658 - 24-XII-1661 ».

Ce que Zinia venait d’entendre n’avait pas de sens. Puisqu’elle était là, vivante, devant eux.

– C’est… c’est moi, finit-elle par articuler. J’ai quatorze ans. Je suis née en 1658, le 29 septembre…

– Oui. Mais ça ne peut pas être toi, intervint Charles.

– Alors, qui est-ce ? demanda Zinia. Peut-être avais-je une sœur jumelle ?

– Tes parents t’en ont parlé ?

– J’ai à peine connu ma mère. Elle est morte lorsque j’avais cinq ans. Et mon père ne parlait pas de ces choses-là.