Fragments d'un voyage immobile

Je ne suis rien.
Je ne serai jamais rien.
Je ne peux vouloir être rien.
A part ça, je porte en moi tous les rêves du monde.

Nous avons tous deux vies :
La vraie, celle que nous rêvons dans l'enfance,
Que nous continuons de rêver adultes, sur fond de brouillard ;
La fausse, celle que nous partageons avec les autres,
La vie pratique, la vie utile,
Celle où l'on finit dans un cercueil.

Jamais personne ne s'est perdu.
Tout est vérité, et chemin.

Au bout de ce jour il reste ce qui restait d'hier, ce qui restera de demain : l'angoisse insatiable, innombrable d'être toujours le même et toujours un autre.

Pessoa n'était pas un menteur et son oeuvre n'a rien d'une supercherie. Il y a quelque chose de terriblement bas dans la mentalité moderne; les gens, qui tolèrent toutes sortes de mensonges indignes dans la vie réelle, et toutes sortes de réalités indignes, ne supportent pas l'existence de la fable. Et c'est pourtant là l'oeuvre de Pessoa : une fable, une fiction. Oublier que Caeiro, Reis et Campos sont des créations poétiques, c'est oublier beaucoup. Comme toute création, ces poètes sont nés d'un jeu. L'art est un jeu - et beaucoup d'autres choses. Mais sans jeu, il n'existe point d'art. Octavio Paz

Entre le clair de lune et le feuillage,
Entre la quiétude et l'allée d'arbres,
Entre la nuit qui tombe et la brise,
Passe un secret.
Mon âme le suit au passage.

La vie est courte, l'âme est vaste :
Avoir, c'est prendre du retard.

La littérature, comme toute forme d'art, est l'aveu que la vie ne suffit pas.

Je n'ai ni ambition ni désir.
Mon ambition n'est pas d'être poète.
C'est ma façon à moi d'être seul.

Entre l'arbre et voir l'arbre
Où se trouve le songe ?

Entre ce qui vit et la vie
De quel côté coule le fleuve ?