Peut-on aimer une morte ?

Peut-on aimer une morte ?
Je n'en sais rien .
C'est ce que fait cependant le narrateur.
Un homme que j'ai trouvé passablement déglingué.
Il tombe amoureux de Ludivine qu'il découvre morte au pied d'une falaise.
Il quitte alors ses deux maîtresses, puis son boulot, pour vivre seul avec elle.
L'isolement, puis la folie.
Un fait indéniable, l'écriture est belle et originale.
Quant au fond, j'avoue ne pas avoir été convaincue.
Je n'ai terminé le livre que parce qu'il était court.

Ce passant dont on sait peu de choses, si ce n'est qu'il vit seul, qu'il travaille pour une compagnie d'assurances pour laquelle il rédige les sinistres, qu'il est "un homme intelligent. A quoi bon ne pas le dire ? Intelligent et sensible." (p.10) qu'il a deux maîtresses et un ami va tout quitter pour l'amour de Ludivine. Je laisse découvrir au futurs lecteurs jusqu'à quel point il va installer Ludivine dans sa vie et lui-même s'installer dans celle passée de la jeune femme.
On sent la folie du jeune homme monter lentement mais inévitablement. L'auteur est dans sa tête et dans toutes ses pensées, ses souhaits son exprimés. Parfois quelques paroles d'autres personnes (on ne sait jamais réellement qui) s'intercalent dans ses propos, comme ceux d'un médecin ou de membres de la famille au chevet d'un malade.
Jean-Laurent Poli écrit très bien, certains passages sont un plaisir à lire tout haut, tout bas aussi, jouant avec les assonances, les mots, les matières, les sensations.
Ce petit roman (90 pages) est un beau texte d'un homme qui court vers une folie certaine même si apparemment rien ne l'y prédestinait. D'un homme seul, par choix, qui préfère la vie avec une morte qu'avec les vivants (c'est vrai que c'est sans doute la seule femme qui ne le contredira pas et que ne l'embêtera pas pour des broutilles féminines que nous les hommes-on-s'en-fiche : bon, je sais c'est un peu facile et misogyne, mais je me dois de soigner tous mes -fidèles et nombreux, euh, euh- lecteurs machistes.
Vous en avez un peu marre des romans qui vous racontent toujours la même rengaine, la même histoire ? N'hésitez plus, vous avez là un bon moyen de changer pour un roman profond, tendre, ironique, drôle, décalé et original et de qualité !
Deuxième lecture des jeunes éditions LC que je vous invite à aller découvrir.

« Peut-on aimer une morte? » n'est ni une histoire d'amour ni le cheminement d'un fou, c'est la mise en mots d'une certaine manière d'être au monde, vécue par un « je » au fond peu sûr de sa propre essence et qui n'atteint un semblant de consistance qu'en reconstruisant pièce à pièce la présence à ses côtés d'une parfaite inconnue croisée le jour même où celle-ci choisissait de mourir. Consistance existentielle qui n'est pas seulement imputable à la place que cette reconstruction va occuper dans la vie du narrateur — place qu'une passion ordinaire se contenterait d'occuper tout entière —, mais aussi à la nouvelle attitude qu'elle conditionne chez celui-ci : il n'est plus « sur le seuil » des choses ou des gens, mais beaucoup plus loin, là où le vernis des apparences se craquèle. Une telle plongée paradoxalement suppose une mise à distance, un retrait , pour atteindre à une forme exacerbée de lucidité. Lucidité qui semble conduire à la folie, dont les incursions croissantes de l'univers télévisuel, se fait la métaphore grimaçante, tour à tour bruyante ou silencieuse. À moins que la lucidité ne soit elle-même folie...