Pierre Ripert
Pierre Ripert (Éditeur scientifique)/5 16 notes
Pierre Ripert (Éditeur scientifique)/5 16 notes
Résumé :
Mille ans de poésie dans ce dictionnaire qui, mieux qu'une anthologie, présente les grands poètes français à travers leur vie et des morceaux choisis de leur œuvre.
De Rutebeuf à Rimbaud, tous les poètes de ce dictionnaire ont su trouver, issus de leur cœur, les mots et la musique qui parlent toujours au nôtre. Les auteurs choisis ici sont entrés dans l'immortalité... et dans les programmes scolaires. Ils sont parmi les plus brillants joyaux de notre culture,... >Voir plus
De Rutebeuf à Rimbaud, tous les poètes de ce dictionnaire ont su trouver, issus de leur cœur, les mots et la musique qui parlent toujours au nôtre. Les auteurs choisis ici sont entrés dans l'immortalité... et dans les programmes scolaires. Ils sont parmi les plus brillants joyaux de notre culture,... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Pour éviter de rester comme une patate allongée de tout mon long sur mon canapé avec un livre en main (je peux vraiment le faire de 6h30 à 23h et lever mon séant que pour me sustenter, recommencer le lendemain et les jours et semaines suivantes) pour éviter donc je bouge un peu et enregistre mes livres numériquement grâce à l'appli "MaBibliothèque" (quelques 3000 livres à scanner un par un). Retomber sur des livres achetés en francs, retrouver des émotions de lecture et en relire certains. Parfois avec bonheur parfois avec ennui... L'ennui avec ce dictionnaire de la poésie française. Les choix de Pierre Ripert ne m'ont pas convaincu et m'ont presque déprimée tant il est question de mort, d'amour étouffant et étouffé, de béatitude niaise face à la nature, de guerre etc. Les choix ne sont pas portés sur les poèmes les plus connus des grands poètes et sans doute aussi l'époque du moyen-âge au XVIIIéme siècle m'a littéralement plombée
Citations et extraits (13)
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Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ;
Ou c'est d'un esprit sot ou c'est d'une âme basse.
Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ;
C'est d'un mauvais courage et qui trop tôt se lasse.
Riez comme au printemps s'agitent les rameaux,
Pleurez comme la bise ou le flot sur la grève,
Goutez tous les plaisir et souffrez tous les maux ;
Et dites : c'est beaucoup et c'est l'ombre d'un rêve.
Ou c'est d'un esprit sot ou c'est d'une âme basse.
Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ;
C'est d'un mauvais courage et qui trop tôt se lasse.
Riez comme au printemps s'agitent les rameaux,
Pleurez comme la bise ou le flot sur la grève,
Goutez tous les plaisir et souffrez tous les maux ;
Et dites : c'est beaucoup et c'est l'ombre d'un rêve.
Harmonie du soir
Voici venir le temps où vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.
Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige,
Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir ;
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.
Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir,
Du passé lumineux recueille tout vestige !
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige...
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir !
Voici venir le temps où vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.
Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige,
Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir ;
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.
Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir,
Du passé lumineux recueille tout vestige !
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige...
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir !
LA GRAND' MÈRE
Voici trois ans qu'est morte ma grand mère,
- La bonne femme ! - et, quand on l'enterrera,
Parents, amis, tout le monde pleura
D'une douleur bien vraie et bien amère.
Moi seul j'errais dans la maison, surpris
Plus que chagrin ; et, comme j'étais proche
De son cercueil, - quelqu'un me fit reproche
De voir cela sans larmes et sans cris.
Douleur bruyante et bien vite passée :
Depuis trois ans, d'autres émotions,
Des biens, des maux, - des révolutions, -
Ont dans les cœurs sa mémoire effacée.
Moi seul j'y songe, et la pleure souvent ;
Depuis trois ans, par le temps prenant force
Ainsi qu'un nom gravé dans une écorce,
Son souvenir se creuse plus avant !
Voici trois ans qu'est morte ma grand mère,
- La bonne femme ! - et, quand on l'enterrera,
Parents, amis, tout le monde pleura
D'une douleur bien vraie et bien amère.
Moi seul j'errais dans la maison, surpris
Plus que chagrin ; et, comme j'étais proche
De son cercueil, - quelqu'un me fit reproche
De voir cela sans larmes et sans cris.
Douleur bruyante et bien vite passée :
Depuis trois ans, d'autres émotions,
Des biens, des maux, - des révolutions, -
Ont dans les cœurs sa mémoire effacée.
Moi seul j'y songe, et la pleure souvent ;
Depuis trois ans, par le temps prenant force
Ainsi qu'un nom gravé dans une écorce,
Son souvenir se creuse plus avant !
La lune blanche
Luit dans les bois ;
Part une voix
Sous la ramée...
Ô bien-aimée.
L'étang reflète,
Profond miroir,
La silhouette
Du saule noir
Où le vent pleure...
Rêvons, c'est l'heure.
Un vaste et tendre
Apaisement
Semble descendre
Du firmament
Que l'astre irise...
C'est l'heure exquise.
Luit dans les bois ;
Part une voix
Sous la ramée...
Ô bien-aimée.
L'étang reflète,
Profond miroir,
La silhouette
Du saule noir
Où le vent pleure...
Rêvons, c'est l'heure.
Un vaste et tendre
Apaisement
Semble descendre
Du firmament
Que l'astre irise...
C'est l'heure exquise.
LE TEMPS A LAISSE SON MANTEAU...
Le temps à laissé son manteau
De vent, de froidure et de pluie,
Et s'est vêtu de broderie,
De soleil luisant, clair et beau.
Il n'y a bête ni oiseau
Qu'en son jargon ne chante ou crie :
- Le temps a laissé son manteau !
De vent, de froidure et de pluie -
Rivière, fontaine et ruisseau
Portent, en livrée jolie,
Gouttes d'argent, d'orfèvrerie ;
Chacun s'habille de nouveau.
Le temps a laissé son manteau
De vent, de froidure et de pluie,
Et s'est vêtu de broderie,
De soleil luisant, clair et beau.
Le temps à laissé son manteau
De vent, de froidure et de pluie,
Et s'est vêtu de broderie,
De soleil luisant, clair et beau.
Il n'y a bête ni oiseau
Qu'en son jargon ne chante ou crie :
- Le temps a laissé son manteau !
De vent, de froidure et de pluie -
Rivière, fontaine et ruisseau
Portent, en livrée jolie,
Gouttes d'argent, d'orfèvrerie ;
Chacun s'habille de nouveau.
Le temps a laissé son manteau
De vent, de froidure et de pluie,
Et s'est vêtu de broderie,
De soleil luisant, clair et beau.
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