Trois chambres à Manhattan

Deux êtres qui se sentent seuls et sans beaucoup d'avenir désormais, se rencontrent dans un bar. Ils errent dans la ville de New York, et finissent par s'attacher l'un à l'autre. Lui est un acteur français célèbre, qui a quitté la France parce que sa femme lui a préféré un homme jeune. Il m'a fait penser à Simenon lui-même. Elle s'est retrouvée à la porte du logement qu'elle partageait avec une amie. Elle est moitié sincère, moitié mythomane. Mais l'amour leur est encore possible.
Le point de vue est celui de l'homme, François qui ne s'attend pas à ne plus pouvoir envisager la vie sans Kay, cette femme qui a passé la trentaine “et qui n'est même pas belle”.
Du Simenon, à lire pour l'analyse des pensées et l'évolution des relations.

Deux êtres à la dérive vont se rencontrer par hasard - mais est-ce vraiment un hasard - dans une "boutique à saucisses" (nous sommes en 1946) à New York. Puis va commencer une longue errance de bar en bar dans les rues de Manhattan.
François Combe est un acteur français réfugié à Manhattan après un divorce douloureux. Il y vit très seul et dans la pauvreté.
Key est autrichienne, elle souffre également de la solitude après un divorce, exilée elle aussi, vivant de petits boulots et se trouvant à la porte de l'appartement qu'elle partageait avec une amie.
Ils vont échouer dans une chambre d'hôtel, puis chez lui, enfin chez elle. de chambre en chambre ils vont découvrir leur intimité, mais les blessures du passé vont hanter leurs premières journées, méfiance, jalousie, doutes vont infiltrer leur relation naissante.
Le dénouement nous fait regretter un bon Maigret mais le suspens psychologique nous tient malgré tout jusqu'au bout.

Une histoire d'amour écrite par Georges Simenon ! Incroyable ! le début du livre ressemble un peu à ce que j'attendais de lui, je me suis un peu ennuyée, mais à partir des deux tiers, la plume change et l'on assiste à un revirement assez surprenant de la part de cet auteur. J'ai lu pas mal de Maigret, mais pas encore d'autres titres sans son inspecteur fétiche. je dois dire que je suis agréablement surprise et me réjouis de lire d'autres histoires. Il s'agit ici d'un acteur français, quitté par sa femme, se retrouvant seul à New York, sans travail. Il rencontre une femme divorcée, seule aussi, sans appartement. Elle le suit; tout d'abord on assiste à une rencontre banale, on pense à une aventure d'un soir mais cela deviendra amour avec un grand A.

Belle découverte pour moi que celle de Simenon écrivain qui dans ce roman avec une écriture fluide, dresse avec beaucoup d'aisance les portraits psychologiques complexes de ses personnages...
Je vais lui faire un gros compliment en pensant à Zweig...
Il y a des mots clés dans ce livre et la description de la ville et des personnages ramènent à ces films en noir et blanc à l'ambiance trouble...

Réveillé une fois de plus par les ébats de ses voisins, le narrateur erre dans les rues presque vides de Greenwich Village. C'est ainsi qu'il fait la connaissance de Kay, seule et décidée à suivre le premier homme venu. L'errance se fait alors à deux, le couple allant de bar en bar, buvant beaucoup, au son de la même chanson que Kay programme sur les juke-boxes. Nous suivons les débuts de ce que l'on hésite à qualifier d'idylle : cela ressemble davantage au rapprochement hasardeux de deux solitudes aux prises avec un vague désespoir jusqu'alors inavoué.
Ils se raccrochent l'un à l'autre avec une ardeur pathétique, comme si cela les déchargeait d'un poids qui, sans qu'ils s'en soient rendu compte, pesait sur leurs épaules depuis des années.

Lui, en quête presque frénétique d'une histoire neuve, est en proie à une impatience quasi physique. Son désir de repartir à zéro l'amène à vouloir annihiler le passé de celle qui l'accompagne, dont la simple évocation, l'idée même, fait naître en lui des bouffées de jalousie et de violence qu'il peine à contenir. A l'inverse, son besoin de dire qui il est -un acteur français connu mais sur le déclin- révèle sa hantise de passer pour un homme quelconque, et le rend insupportable d'égoïsme. Il s'apitoie sur son sort, sur ses échecs, réclame une écoute et une attention qu'il est lui-même incapable de rendre, abîmé dans sa propre douleur, que nourrit essentiellement sa crainte de la solitude.

Elle se montre à l'inverse aimable et prévenante, subissant avec la patience de celle qui en a vu d'autres sans que cela atteigne sa propension à la bienveillance, l'humeur versatile de son compagnon.

C'est une histoire d'amour biaisé, car fondée sur la dépendance que crée, à un instant T, un irrépressible besoin de réconfort, que l'auteur nous relate avec minutie, décortiquant les états d'âme de ses personnages, notamment ceux de l'homme, anti-héros pathétiquement prévisible, dont la grandiloquence et l'exaltation avec laquelle il pense ses propres sentiments révèle l'instabilité émotionnelle.

Les descriptions de la ville dont l'atmosphère se met au diapason de l'humeur des personnages, la manière à la fois épurée et méticuleuse de dépeindre les visages et les corps -pour dire notamment le poids des fatigues existentielles, décrire les marques physiques ou psychologiques du temps- investissent l'esprit du lecteur comme un martèlement lancinant.

Un peu trop finalement : l'intrigue, par manque de ressort, s'essouffle, les agaçantes tergiversations mentales du héros finissant par donner le sentiment de tourner en rond.

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