Elisanne

Il m’arrive souvent d’acheter des livres, d’avoir une envie folle de les lire de suite, mais pour une raison que je ne maîtrise pas, pour garder intact le plaisir de la lecture, j’attends. Les livres deviennent alors un trésor enfoui dans un vieux coffre, je vais les feuilleter, les redéposer, hésiter et puis choisir.
Alors l’histoire avec le livre commence, drôle d’aventure qui parfois me mène vers des contrées enfouies. Certains livres laissent des marques, une impression d’avoir été écrits spécialement pour moi. La lecture de ces pages me procure un moment d’émotion pure, tendus comme un arc surgissent des images, des souvenirs, qui viennent toucher en plein cœur, comme la souffrance d’un sourire refusé. Entre les pages reposent tous les personnages que j’ai rêvé d’être, le cœur battant, les yeux rougis par la veille, et puis les fleurs séchées ramassées en chemin, ces réflexions d’un autre temps.
Elle sait, ma bibliothèque, plus que n’importe qui, de quels rêves je suis faite, veillant jalousement sur