Et la terre de leur corps

Le souvenir de ces mains parfaites en mouvement, se démenant sur une toile, était ce qui produisait encore chez Paul un désir exorbitant, une inspiration infinie, une avidité illimitée de peinture.

Le chagrin continuait d'alimenter leur génie, l'angoisse d'exalter leur charisme, mais aussi de les ronger de l'intérieur.

Il était désormais l'artiste qu'il voulait être, avec pour seul besoin, d’apprécier la beauté, d'en jouir, de la modeler, de l'exalter.

Elle le méprisa très vite et le détesta quand il lui avoua son amour de la peinture, et la peinture l'accueillit dans son sein comme une mère, comme une maitresse, comme une épouse.

Il avait troqué ses chaussures en cuir étroites et rutilantes pour de grossiers sabots de bois, ces épouvantables socques dans lesquelles ses pieds dansaient et qui faisaient un bruit abominable en foulant le plancher de bois, mettant hors d'elle sa collet monté d'épouse.

Il était disposé à reprendre son autoportrait inachevé. Qui serait peut être un superbe nu, bien sur un nu criard, où il déshabillerait davantage son ame que son corps. Un nu absolu de sa vie, de sa fantasque et folle existence.

Plongé dans les souvenirs, son corps brûlait comme un volcan en éruption, parfois en raison des fièvres, d’autres fois sous un impérieux désir charnel qui était la seule chose qui semblait ne pas l’oublier. Quand le désir de la chair remplaçait et gagnait en délire le déchaînement des spasmes de douleur, il se disait alors qu’il avait eu un bon jour, et qu’il pourrait vivre un peu plus.