Comment on meurt

Et quel pauvre cadavre d'enfant, maigre, léger comme une plume ! On aurait couché sur le matelas un moineau tué par la neige et ramassé dans la rue, qu'il ne ferait pas un tas plus petit.

Ce n'est pas parce qu'il a du chagrin qu'on doit le voler.

On la soigne quand on a le temps.

C'est la mort paisible et ensoleillée, le sommeil sans fin au milieu de la sérénité des campagnes.

Quand l'argent empoisonne la mort, il ne sort de la mort que de la colère. On se bat sur les cercueils.

C'est la maladie propre et digne, la maladie cérémonieuse, qui attend des visites.

Quand elle entre dans un salon, avec ses cheveux d'or et le satin de sa gorge, elle paraît être un astre à son lever ; et les femmes de vingt ans la jalousent.

M. Rousseau a toujours, par moments, un gros chagrin qui l'étrangle ; mais ce qui le rend bête surtout, la tête perdue et les membres inquiets, c'est que le magasin soit fermé, un jour de semaine.

Ah ! le père Lacour sera bien dans le trou ! Il connaît la terre et la terre le connaît. Ils feront bon ménage ensemble. Voilà plus de cinquante ans qu'elle lui a donné ce rendez-vous, le jour où il l'a entamée de son premier coup de pioche.

Quel cimetière paisible, endormi sous le grand soleil !