Hoffmann à Tôkyô

il pourrait se mettre à pleuvoir, les gens sont en bras de chemise, des rumeurs se télescopent, des formes se dissolvent dans la vapeur des boutiques de raviolis, on a le sentiment très fort d’être quelque part sur la Terre, cependant l’irruption du merveilleux ou de l’horrible n’étonnerait pas. Tels sont les soirs de juin de Shibuya.
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Il considéra son âme. Elle avait disparu. D’aise, il soupira
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C’est une chose apparemment commune, de l’eau tombant du ciel. Mais si c’est une eau tiède et douce, qu’elle tombe en gouttes fines et régulières et diffuse une lumière grise, rehaussée d’un blanc frémissant sur le contour des objets qu’elle frappe et qu’elle nimbre subitement la statue d’un shôgun… c’est une chose folle, inconcevable
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Il écoutait le silence en fumant, profondément heureux qu’il fasse encore nuit, sans fixer sa pensée sur un objet précis, puis il regardait le jour se lever, face aux fenêtres de son salon, dont il ne fermait jamais les volets, un sous-marin n’a pas de volets…