Laurie McBain

"Ne déclare jamais ton amour
car l'amour ne peut être dit ;
comme la brise qui souffle
silencieuse, invisible."

William Blake

"Elle s'appuya sur les bras
de son amant,
sentit ses mains sur sa taille.
Et il s'en allèrent ensemble
à travers champs
vers le monde nouveau et vieux."

Tennyson

- Voulez-vous dire que l'histoire, la littérature ne vous intéressent pas ? Que vous n'ouvrez jamais un livre ?
Charles parut réfléchir sérieusement avant de répondre :
- Non, je ne crois pas. La dernière fois que j'ai plongé mon nez dans un livre, c'était au collège et j'en avais lu bien peu auparavant. Je ne suis pas de ces hommes qui passent leur temps à réciter de la poésie et autres stupidités aux femmes, comme certaines personnes de ma connaissance. D'ailleurs, voulez-vous me dire à quoi il me servirait d'apprendre un tas de choses sur des gens qui sont morts depuis des siècles ? Cela ne m'aiderait ni à savoir quelle carte jouer, ni à trouver un gilet assorti à ma veste gris puce. Je n'ai jamais entendu dire que César ou quelque autre de ces philosophes grecs aient permis à qui que ce soit de gagner une course.
- Dans ce cas, conclut Elysia résignée, vous avez probablement raison. Cela ne vous ferait aucun bien.

"Près du soleil, sur des étendues solitaires."

Tennyson

Au moment où il s'apprêtait à saisir un tabouret de sous le pied d'un bavard, une voix le héla à travers la pièce. Deux têtes connues se manifestaient à une table près du feu : Alastair Marlowe agita le bras frénétiquement, puis commanda une autre tournée de bière. Les bourses étaient pleines, donc le sourire de l'aubergiste facile à obtenir. Kirby s'installa dans un nuage de vapeur nauséabonde dégagée par son manteau soudainement réchauffé près du feu.

Je dois me faire vieux. Les distances me paraissent plus longues, les collines plus hautes, et mon dos est de plus en plus raide.

...énormes rats qui infestaient la ville de Sans Francisco.
-Des frissons, ma chère, vous avez peur, lui chuchota Nicholas si près que Mara sentit son souffle chaud dans le cou.
-De quoi? De vous ou des rats? Riposta-t-elle.
De Chantale sourit malgré lui.

Vous pleurerez des larmes d'or, les rêves de richesse ne mènent qu'au désespoir et à la mort.

Elle se sentait comme le bourgeon qui a commencé à s'ouvrir aux premiers rayons du soleil, qui s'est abreuvé à la pluie printanière et qui meurt, écrasé par quelque main négligente.

Nous sommes peut-être des intrigants mais pas des voleurs. Nous sommes dans le besoin, mais cela n'implique pas la cupidité.