Annie Quintin

Le Québécois moyen est de nature réservée à l’état brut (à moins d’être une brute) et pour qu’il sorte de sa coquille et qu’il ose faire les premiers pas, il doit souvent
être saoul. En fait, c’est l’idée et l’expérience que j’avais de la drague. Me faire siffler à la sortie d’un bar à trois heures et demie du matin alors que le pauvre gars puant de bière
et de sueur a été mis à la porte ? Non merci. Pathétique et déprimant.

Fever4ever de son pseudo, qui n’avait rien à son actif pour déclencher une fièvre, s’est avancé pour me donner un baiser sur la joue, ce que j’ai esquivé en laissant passer un
client qui voulait sortir. Feverwhatever avait un style ordinaire, des vêtements ordinaires. Châtain moyen, visage banal. Beige majuscule. De mon point de vue, je ne percevais
que la calvitie naissante qu’il prenait soin de cacher avec de longs cheveux gracieusement cueillis à partir de l’oreille opposée. Et si je pouvais me mirer dans le reflet de son cuir chevelu, c’est que j’étais une géante à côté de lui.
– Oh ! T’es plus petit que moi ! a été l’affi rmation, fraîchement et sans doute trop franchement sortie de ma bouche. Et v’lan pour l’estime de soi du pauvre gars. Et v’lan
pour ma mise en plis qui venait de se faner sous le coup de la déception. S’il a été ébranlé par ma remarque, il n’en a rien laissé paraître. Il faut dire que la hauteur du talon
de mes bottes donnait peu de chance à ses cinq pieds onze pouces virtuels, et, de toute évidence, purement théoriques. « Dans les petits pots, les meilleurs onguents ? » Peut-être pas !

« Ça t’arrivera quand tu ne t’y attendras pas. » « Tout vient à
point à qui sait attendre. » « Un de perdu, dix de retrouvés. »
« Chaque torchon trouve sa guenille. » Ou pire encore : le
genre de proverbe qu’on voit imprimé sur la photo d’un calendrier
particulièrement kitsch : « Un jour, ton prince viendra…
»
Non… Je suis bien, seule, et je n’ai pas besoin d’un homme
dans ma vie.
Une pensée qui a été « brainwashée » et remâchée
jusqu’au moment où on fi nit par y croire, mais y croire vraiment
comme si dans ces mots résidait une vérité immuable.
Une pensée qui est devenue comme un mantra qu’on se répète
à soi, qu’on répète à tous ceux qui insistent un peu trop
et qui ne veulent rien entendre. Elle est devenue comme une
manière d’être tout simplement parce que les temps sont
durs et que le romantisme est illusoire, parce que « chat échaudé
craint l’eau froide ». Et parce qu’il craint aussi l’eau chaude.
Je suis une chasseuse de têtes. C’est mon métier. Le candidat
parfait, pour l’entreprise parfaite, les matchs parfaits,
c’est mon affaire. Du moins, côté boulot… Je n’aurais jamais
pensé chercher l’amour, et encore moins faire cette grande
quête sur Internet. Ce qui m’y attendait, jamais je n’aurais
cru cela possible non plus.

C’est fou comme les gens sont stressés ces temps-ci et à quel point ils ont besoin de massages. La fin de semaine suivante, on s’en va dans un mariage gai, eh oui, le bonheur ça se peut! Après ça, je travaille.

J’ai besoin de dédramatiser, de bitcher, qu’on se raconte n’importe quoi et qu’on puisse tout se dire sans filtre, parce qu’on sait que tout peut passer. J’ai besoin de sentir que, même quand tu me bottes le derrière ou que tu me lances un pot à la tête, il y aura des fleurs après… Et que c’est fait avec humour et bienveillance. Là, ce n’est pas le cas.

Tout ce qui me stimulait au plus haut point auparavant s’était éteint. J’avais perdu la flamme. Les banques de données et les noms de candidats défilaient sous mes yeux et n’étaient que des mots d’une insignifiance palpable.

On pouvait tout se dire, mais de savoir qu’il aurait préféré être ailleurs qu’à mes côtés au moment où j’en avais besoin me restait en travers de la gorge. J’ai choisi de ravaler le tout.