Gérald Ruault

Le sexe n’y est pour rien entre nous. La célébrité encore moins, de même que cette couverture bien épaisse que la presse tire sur notre couple depuis des mois sans se soucier des dégâts qu’elle peut engendrer dans nos vies. J’emmerde la presse et les médias, et j’emmerde la sphère médiatique si indispensables à nos yeux, nous les artistes de hasard. A les entendre, ils pensent nous tenir dans le creux de leur main à l’instar de cet enfoiré de David Begagh – ex-époux de Marie, qui continue de lui adresser des textos comme si elle faisait encore partie de sa vie – qui croit la tenir au creux de la sienne, cet empaffé.

Nous ne faisons plus partie de ce monde. Nous faisons corps dans la pénombre. La nuit s’installe progressivement. L’orage approche, nous entendons vibrer le tonnerre. Marie me fait un sourire d’ange. Une mèche de cheveux colle sur son front. Je me défais d’elle, quitte le lit, marche pieds nus sur la moquette pendant qu’elle se met en chien de fusil et  me présente son joli petit cul arrondi – qu’elle a sublime, soyons honnêtes.

Je suis à un tournant de ma vie. J’ai l’impression de découvrir l’amour avec cette fille, petit con que j’étais empêtré dans mon art gluant, dans mes rames de papier A4. Elle est mon plus beau personnage, celui que je n’ai jamais inventé, jamais écrit, pour qui je ne peux rien décider – c’est ce qui me rend souvent nerveux.

La contention est un traitement thérapeutique d’extrême urgence et elle n’est agréable pour personne Monsieur Dénéria, pas plus pour le patient qui doit la subir que pour le médecin qui doit la prescrire. Mais elle est néanmoins l’un des moyens les plus efficaces de protéger au mieux ceux qui ont perdu le contrôle.

J’étais un homme avant de faire ça.
Un homme à peu près respectable.
Un écrivain.
Je ferme les yeux sur cette image du sang qui a maculé les murs – le seul tableau que je garde en mémoire de la chambre 21 de l’Hôtel Saint-Charles. Désormais, la boucle est bouclée. Tout pourrait s’arrêter ici, si je le voulais. Je cesserais simplement de respirer et Marie m’ouvrirait les bras. Je pourrais la serrer contre moi. L’aimer encore une petite fois.
 

 

Je suis le mal incandescent, le mal réincarné dirais-je, je n’arrive plus à faire un geste. Ils m’ont passé la camisole, m’ont enfermé, capitonné dans leur saleté de chambre d’isolement qu’on croirait être une saloperie de château gonflable de fête foraine. Et voilà ce que je suis devenu : un meurtrier dans un monde meurtrier, un déséquilibré dans ce grand déséquilibre de l’ordre mondial… Autant dire une aiguille dans une meule de foin.