Isabelle Clerc

En méditant on s'élargit. En s'élargissant, on fait des découvertes. On retrouve des dimensions de soi perdues.

La méditation est indéniablement une aide à se connaître soi-même, hors des projections et des conditionnements, hors de l'insécurité, de l'instabilité, et des brutalités du monde. Et se connaître soi-même, c'est connaître l'univers.

Aujourd'hui majeure, elle qui n'avait pu signer son premier contrat d'édition paraphe de son écriture penchée vers la droite, une calligraphie de grand-mère, les testaments qu'elle rédige : " Celui qui a contemplé la beauté est déjà prédestiné à la mort."

Valérie vomit. On veut la remplir, elle se vide puisque c'est ainsi qu'elle se sent exister : vide.
" ... Le corps comme un bambou creux est dépourvu de substance. L'esprit est comme l'essence de l'espace sans place pour les pensées..."

Des milliers et des millions d'êtres jeunes exilés de notre commune planète sont, comme elle, morts ou en train de mourir. Mais à eux, leur cri reste dans la gorge. Ils n'ont même pas le droit de déranger.

Qu'il y ait des creux dans ces 243 pages importent peu. La magie prend. L'adolescente qui crie sans qu'on l'entende, ce n'est plus un écrivain en mal de phrases, c'est tout un être qui a besoin de parler pour que les mots relient sa vie aux autres.

Comme si l'enfant n'était pas née et qu'elle la portait toujours en elle, à l'image de ces poupées russes en bois peint qui s'emboitent les unes dans les autres. Il faut les ouvrir pour voir que chacune en contient une autre, sauf la dernière qui, elle, est vide. Du moins vide de poupée car elle est en bois plein.
De n'avoir pas engendré, elle pèse plus lourd que les autres.

Chaque soir quand elle se retrouve devant sa machine à écrire, elle se sent vivre.
Écrire c'est une très grande liberté, j'y ai trouvé la justification de vivre. Si je n'écris pas, je ne suis pas capable de sortir, de voyager, d'aimer...
Plus besoin de se lover sous la table pour recer, il suffit de s'asseoir devant une machine à écrire et de laisser déferlertous ces mots sur la page blanche, équinoxe pressée d'avoir été si longtemps retenue.
[...]
L'art sera vivant quand le dernier artiste sera mort.

Le chamane est celui qui dialogue avec toutes les formes, toutes les expressions vivantes ou inertes. Il parle avec les plantes dont il sait obtenir la plus noble substance.

Pourquoi meurt-on toujours de donner la vie ?

Sur un malentendu, tu nous as aussi quittés, épuisée par une quête vaine. Tes regards perçants ne rencontraient que des yeux que tu trouvais éteints. La densité de tes silences transformait toutes nos paroles en bavardages oiseux, futiles. Tu ne voulais pas devenir comme nous.

Sa façon de se donner au monde. De se perdre peut-être. Comme ces femmes qui ont tout donné à un homme et se retrouvent vides, inexistantes.

Elle avait quelque chose d'éternellement enfantin : un regard neuf, scrutateur, exigeant, se souvient son professeur de français. Elle fouillait, elle cherchait chez les autres des choses semblables.
Son désespoir était de ne pas les trouver. A la fin de sa vie, elle disait encore que "le plus important était d'avoir un ou une amie".

Ailleurs.
Elle était toujours ailleurs... Elle n'était pas comme nous, elle restait toujours triste, elle ne voulait pas manger. Elle s'était trompée de porte en entrant. C'était dans un autre monde qu'elle aurait dû aller.
Mais ailleurs est encore ici.

Valérie, elle, a du mal à se "sentir" puisqu'on ne la sent pas autour d'elle, et, pis, qu'on la rejette avec des mots blessants. Ne lui reste que la liberté des voyages imaginaires. Les constructions imaginaires vont devenir son échappatoire. Quitte à en abuser. Il y aurait, dit-on, à l'origine de l'anorexie, une fascination pour les constructions idéales, vécues comme désincarnées, projetées en dehors et infiniment désirées.

Il suffit d'une personne qui tienne vraiment a vous pour faire la différence entre vie et mort.
[...]
A la fois étrangers et hyperpresents au monde. Toujours en attente d'une reconnaissance impossible puisque méprisée. Solitude désirée et abhorrée. Comment vivre ?

Gueri, je ne crois pas qu'on l'est jamais véritablement. C'est déjà bien que j'ai du recul... J'accuse mes parents, je les accuserai toujours... maintenant je suis détachée du cauchemar... On arrive à prendre du recul et a vivre avec ses différences ou avec sa folie, mais on ne peut pas oublier.
Ma vision de la vie est pessimiste, ça je ne pourrai pas en changer mais ce n'est pas forcément être mal, c'est aussi être très lucide.

Elle change. Elle maigrit encore, devient de plus en plus sombre, de plus en plus transparente comme si , peu à peu elle se vidait de sa substance vitale. Les mots qu'elle trace pour se retrouver, se rassembler, se récupérer auraient ils sur elle, un contre effet ?
[...]
Plus elle écrit, plus elles vide. Plus elle a de succès, lettres. articles, invitations, télévisions, plus elle est accablée comme si elle sentait qu'elle n'avait pas la force de répondre à la demande, comme si elle ne pouvait assumer une telle réussite construite sur la destruction de ce qui la fonde : ses parents, malgré tout.

Les chiffres parlent toujours à ceux qui n'entendent pas le reste. Qu'il s'agisse de kilos ou de notes scolaires. Valérie pèse 31kg. Ce language là, sa mère et sa grand mère le comprennent. Il faut agir. Agir veut dire consulter des spécialistes.
(...)
C'est une maladie grave. Plutôt une façon grave de dire quelque chose qui ne peut plus être contenu, une ultime tentative de communication, un dernier appel des profondeurs. L'anorexie est vécue comme un acte d'affirmation de soi. Le seul qu'il vous reste.

Les mots blessants ont la vie longue. Telles des balles traçantes, ils vont de mère en fille, traversant les générations sans perdre un gramme de leur charge corrosive.