Jaspreet Singh

Non loin du point, la route grimpe très fort, et à un endroit élevé, tout en pédalant, hors d’haleine, je vis de soudains points de lumière. J’étais le témoin du moment précis où l’on allumait les lumières dans notre pays et dans celui de l’ennemi. L’ennemi allumait les lumières (sur ces montagnes brunes qu’il avait occupées) à l’heure précise où, je m’en rendis compte, nous allumions les nôtres sur nos montagnes. Les deux camps annonçaient la tombée de la nuit au même moment, pensai-je, malgré le décalage horaire. Je m’arrêtais et attendis près de la rambarde un long instant, songeant aux cuisines de chaque côté de la frontière, aux différences culinaires, et aussi à la pluie qui tombait maintenant sur chacun des pays et brouillait de plus en plus les frontières.

Idéalement, je voulais devenir un légume. Les légumes ne redoutaient rien. Les carottes baisaient la terre. La vie sexuelle des carottes et des oignons était meilleur que la mienne. Les courgettes faisaient scandaleusement l’amour aux paneer, champignons, ail et tomates. Le basilic se nichait au plus profond de pâtes bien gonflées, aux noms plus sexy que la forme.

Je regarde par la fenêtre. Le train traverse des villages dont je ne connais même pas le nom. Les champs de moutarde, jaunes et ondulants, l'obscurité grandissante me ramènent avec anxiété à l'époque où j'ai démissionné de l'armée. Pourquoi ai-je laissé filer ma vie dans cette mauvaise direction ? Je me surprends sans cesse à me poser cette question.

Non, on ne peut se mentir à soi-même. Tout comme on ne peut se chatouiller.