John Gwynne

Tous les plans finissent par échouer.

Lorsque ce sera au tour de celui-ci, on improvisera.

- Je conteste ton droit, dit-il assez fort pour que tous l'entendent.
Il était écrit dans les traditions des Exilés que chaque dirigeant aurait son champion, sa première lame. Toujours d'après cette règle implicite, eux seuls avaient le droit de découper la première tranche de viande au nom de leur roi ou leur reine. Néanmoins, ce droit pouvait être disputé, la dispute réglée dans la Cour des Epées. Celui qui réussissait à vaincre le champion devenait alors la nouvelle première lame.
-Ahhh, grogna Rhin, il est donc dit que je ne pourrai jamais manger en paix ce soir ?

Les ossements de la terre émettront des larmes de sang, et au milieu de l'hiver, le jour se transformera en nuit profonde.

Parfois, il est difficile de voir ce qui nous crève les yeux.

Pas la peine de devenir vieux si tu ne gagnes pas en ruse.

Sache, mon garçon, que les sentiments violents s'expriment parfois par des actes violents.

- Ne vous en faites pas, je ne vous ferai pas de mal, reprit Corban, heureux de pouvoir montrer ses talents de bretteur.

Il leva son épée et, résistant à l'envie de pousser un cri de guerre, se rua sur le maître d'écurie, Suivit une série de mouvements rapides, puis Corban se retrouva à terre, de la paille agaçant son nez et ses yeux, les phalanges douloureuses.

- J'ai dû trébucher, marmonna-t-il pendant que son professeur l'aidait à se relever.

- De toute évidence.

Camlin désigna les traces de roue dans la poussière. Il se pencha pour examiner un amas de crottin tout proche.
- Ils ont emmené le coffre sur un chariot il n'y a pas plus d'une journée. Cette crotte est plus fraîche que ton haleine.

Le décès d'un proche causait toujours des dégâts - le deuil, la colère, les regrets laissaient des traces.

N’oubliez pas, l’histoire est écrite par les vainqueurs. Ce n’est pas une vérité indiscutable, mais une vision pervertie, corrompue par la perspective de ces mêmes vainqueurs.

- Corban ben Thannon, bienvenue au Champ aux Sorbiers de Dun Carreg. Puisses-tu y apprendre la voie du guerrier, et que la vérité et le courage guident ta main.

Braith régnait sur Sombrebois depuis maintenant dix ans. Il avait fait de sa troupe plus qu'une bande d'hommes sans maître détroussant les voyageurs. Il se rappelait très clairement le jour où il leur était apparu, escorté par des éclaireurs. En ce temps-là, Casalu était encore leur chef.

Braith avait été populaire dès le début. Il avait une façon de valoriser ses hommes, de les faire se sentir importants. Peu de temps après, le camp s'était scindé en deux factions, et celle des partisans de Braith n'avait cessé de croître. Casalu avait senti le vent du changement et commencé à confier à Braith des missions de plus en plus dangereuses dans l'espoir qu'il y laisse la vie, mais il était toujours revenu.

Braith avait fini par défier le chef selon la façon traditionnelle de Sombrebois : au couteau, un poignet lié à celui de son adversaire. Lorsqu'il se battait, Braith devenait un autre homme, froid, sauvage. Il avait presque décapité Casalu. Par la suite, durant ses dix années de règne, personne ne l'avait défié.

La gloire au combat n’est rien, juste de la poussière dans le vent. Ce que vous devriez convoiter, ce sont des liens d’amour, de fraternité, d’amitié, de passion. Ce que vous faites chaque soir derrière les wagons, Biór et toi, c est la réalité. Si c’était plus important que cette fameuse gloire, si vous aimiez et honoriez les vôtres plus que vous ne vouliez écrire votre saga, le monde serait bien meilleur.

Camlin n'avait jamais vu une telle foule de toute sa vie. En fait, ça le dérangeait : parfois, il était obligé de regarder le ciel en inspirant profondément pour se départir d'une sensation d'étouffement.

C'est mon fils, mon sang, mon cœur, ma joie, mon souffle. Personne n'a besoin de me demander quoi que ce soit. Je ferai n'importe quoi pour lui. Le protéger, combattre, mourir pour lui, s'il le faut.

This is a world of blood. Of tooth and claw and sharp iron. Of short lives and painful deaths.

Les mots pourront s'écouler lorsque mon esprit aura franchi le Pont des Épées. En attendant, je préfère laisser ma lame parler pour moi.

La poignée de l’arme s’écrasa contre sa tempe, le faisant tituber, sa vision se brouilla - puis quelque chose s'interposa entre l'ennemi et lui. Il entendit du métal siffler dans l’air. Le feulement du géant devint un cri de douleur alors qu'une plaie écarlate s'ouvrait sur sa gorge. Kastell vit Vandil repartir, aperçut l'éclair d'un sourire aux dents étincelantes, puis il disparut.

Élémental fait référence à ceux qui ont un certain pouvoir de commandement - autorité serait peut-être plus approprié - sur le monde qui les entoure. C'est la capacité d'utiliser les éléments : la terre, l'eau, le feu, l'air, mais plus encore, de les maîtriser, jusqu'à un certain point.

- Comment vas-tu l'appeler, Ban ? demanda Cywen.

Des éclairs jaillirent au-dessus de la forteresse suivis presque immédiatement d'un roulement de tonnerre. La porte de la cuisine s'ouvrit en coup de vent pour claquer contre le mur, la pluie détrempant le sol de pierre. Gar alla la refermer.

- Foudre. Je vais l'appeler Foudre.