Katie Marsh

Le bruit retentit à nouveau.
Hannah se retourne.
— Tom, arrête, tu veux ? maugrée-t-elle d’une voix rauque. J’essaie de dormir.
Ce serait merveilleux s’il daignait l’écouter, pour une fois.
Pas de risque. À la place, Tom marmonne quelque chose d’une voix voilée et pâteuse.
— Sh. Sh. Sh. Shol.
Hannah se penche à contrecoeur vers l’autre côté du lit. En scrutant l’obscurité, elle distingue une silhouette par terre. Génial. Manifestement, Tom a été davantage accaparé par la boisson que par le boulot. Encore une fois. Hannah le pousse légèrement. Seul un gémissement lui répond.
— Bon sang ! grommelle-t-elle.
Elle frotte ses yeux douloureux.
— Shol. Aiiide-maaaaaaa.
Hannah tend une main lasse pour allumer la lampe de chevet. Elle baisse les yeux vers Tom en clignant des paupières face à la lumière vive.
Quelque chose cloche.
Quelque chose cloche vraiment.
Tom gît par terre, le corps contorsionné, les yeux écarquillés et implorants. Son visage couleur cendre est déformé, sa bouche tordue lutte pour former des mots qu’Hannah ne parvient pas à comprendre. Elle l’observe, horrifiée, cogner faiblement de la main droite contre le pied en bois du lit. « Scratch. » La main gauche de Tom est fléchie sous son corps dans un angle impossible et ses doigts sont tendus vers le ciel tel un bec difforme.

Tom. Je te quitte. Une bouffée d’angoisse l’assaille à l’idée de prononcer ces mots à voix haute, de voir la bouche de Tom s’ouvrir, ses yeux se rétrécir alors qu’il se prépare à l’agresser une dernière fois. Il a du talent pour ça. Par mail. Par message, sur sa boîte vocale. À l’ancienne, avec un bon vieux coup de gueule. Tom sait toujours comment la blesser.