Serge Arcouët

Personne ne peut résoudre les vrais problèmes qui sont dans l'homme. Pour connaître la vérité, il faudrait que chaque homme raconte ce qu'il fait et ce qu'il pense. Mais ça c'est pas possible.

- lorsque vos yeux me parlent, c'est mon Coeur 💕 qui vous écoute.

Paulton Smett s'était toujours montré régulier avec moi. Pourtant, depuis un bout de temps, je ne touchais plus ma part sur les bénéfices de la boîte. J'avais tout de même mis cinquante mille dollars dans l'affaire. Et je reçus un mot de Smett : ça ne gazait pas. Je fis ma valise et j'allai voir ça d'un peu plus près. Là-bas, ça ne gazait pas du tout, Smett était mort et enterré.

- Dimitri Igorovitch, dit Gaunce en russe, quelles sont nos chances ?
- Une sur dix.
A cet instant, l'obus d'un canon sans recul explosa sur le redan nord, tua le caporal Yassar et les trois légionnaires de relève qui arpentaient le chemin de ronde.
Une chaussure dans laquelle le pied était resté heurta la poitrine de Gaunce.
Il la ramassa, la tendit à Kirov, secoua le lambeau de mollet qui pendait.
- Dimitri, grogna-t-il, reconsidérez ma question.

- Bonjour, brigadier, dit-elle d'une voix enjouée.
Belhomme salua avec raideur.
- Madame Frotton, j'aimerais vous parler en particulier.
- Mais certainement. Toute à votre service.
L'épicière donna un tour de clef à sa porte.
- Nous serons tranquilles, reprit-elle. Voulez-vous me suivre dans ma chambre à coucher ?
- Merci, madame.
Le sanctuaire de Pauline Frotton était encombré de bibelots du plus parfait mauvais goût, de coussins peints à la main, de napperons brodés. Une poupée andalouse trônait sur le lit recouvert de satin rose bonbon. De mièvres gravures à base de clair de lune, de Vésuve fumant et d'arlequins masqués ne parvenaient pas à corriger l'ignominie d'une tapisserie sortie tout droit d'un vomitoire.
Pauline Frotton cligna de l'oeil.
- Que diriez-vous d'un petit pastis, brigadier ?

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Belhomme se débarassa de son verre, sortit le livre de sa poche.
- Reconnaissez-vous ceci ? demanda-t-il.
Hortense se pencha.
- Bien sûr, répondit-elle. C'est un bouquin à Félicie. Elle l'avait acheté à Vernissard, en janvier, au café-tabac que tenait Amédée Filoup qu'est mort maintenant, tout d'un coup, d'une "infection du jeu de cartes".
- Comment ? fit Belhomme, étonné.
- Enfin, je sais point trop. C'est des mots de médecine.
Belhomme songea à l'infarctus du myocarde.

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La glace commence à lâcher et il faudra vous méfier des crevasses. Notez également que, d’un jour à l’autre, la configuration du paysage peut changer complètement. Ce qui était une colline devient une vallée. Une face lisse se transforme en couloir d’avalanches.

Le Groenland est un pays plus rude que l’Alaska, coupa Finngan. Pour fixer vos idées, apprenez que le Mont Forel culmine tout de même à trois mille quatre cents mètres et que les glaciers qui l’entourent comptent parmi les plus meurtriers du globe.

Et nous nous massacrons au nom de la science ! s’écria-t-elle. Ce n’est plus du drame, mais de la comédie… La plus atroce de toutes : celle du mensonge, de l’exploitation dégoûtante des droits d’une nation honnête.

Le soleil levant a une bonne bouille d'un rouge cuivré. On dirait que l'incroyable pureté de l'air l'intimide.
Dans deux heures, il se vengera de s'être cru faible.