M. A. Graff

Dans le dressing ultra moderne, Callaghan avait souri devant les goûts complètement aux antipodes de la mère et la fille. Tandis que cette dernière aurait pu prendre un thé guindé avec la famille royale au complet, sa mère n’avait visiblement pas compris que l’excentricité ne seyait guère à un certain âge.

On s'habitue même aux gens qu'on déteste, vous savez. Ils finissent par faire partie du décor. Ils sont là, tout simplement.

Puis la figure assise se releva, et revint ensuite vers la large porte-fenêtre, qui s’ouvrait sur la grande étendue de pelouse dégagée.

L’inspecteur Philippe Morel grimaça devant la cafetière récalcitrante qui crachotait péniblement un liquide boueux. Il allait vraiment falloir en changer… ou se résoudre à la détartrer, alternative qui lui faisait largement préférer la poubelle. Son regard s’attarda devant la pile de vêtements sales et l’ordre très relatif qui régnait dans son deux-pièces. Il avait trente-deux ans, était célibataire et… cela se voyait.

Le tueur se redressa, satisfait. Il sortit un briquet de sa poche et réduisit les feuillets en cendres, s’assurant que plus rien ne subsistait de son plan en émiettant avec soin les bouts de papier calcinés dans la corbeille à papier.

L’arrivée de Myra avait dérangé ses plans initiaux, et l’assassin avait amèrement regretté cette nouvelle venue qui chamboulait l’ordonnancement de la maison et le forçait à revoir son projet d’origine. Sans suspecter une seconde qu’elle allait au contraire lui présenter une solution idéale, parfaite à tous points de vue

D’un geste sûr, la silhouette lança son stylo sur la table et relut ses notes plusieurs fois, jusqu’à les mémoriser entièrement. Le beau visage de la jeune femme qui avait naïvement détaillé son idée lui revint en mémoire. Et elle ? Il faudrait aussi s’occuper d’elle… A tout prix, elle ne devrait jamais deviner la vérité… Son regard s’accrocha à ses mains. Non, pas pour l’instant, décida finalement le meurtrier. Pas tout de suite.

Le stylo courait habilement sur le papier et l’esprit qui le guidait envisageait méthodiquement chacune des possibilités, donnant du mou à l’ensemble en cas de circonstances imprévues. Finalement, satisfait, le meurtrier sourit. Si quelqu’un s’était trouvé dans la pièce, il aurait été glacé d’effroi par le contraste entre le plan d’assassinat froidement prémédité, couché sur le papier d'une belle écriture harmonieuse, et le visage serein et bienveillant qui le surplombait.

L’assassin continua à méditer sur le plan qui s’était formé dans sa tête, sous le coup d’une inspiration subite. A l’aide d’un bloc de papier, armé de son intelligence claire et logique, la créature détailla sommairement les modalités de l’exécution de sa victime.

La silhouette qui se découpait à contrejour du soleil couchant s’assit nonchalamment dans un fauteuil en faisant voler ses chaussures autour d’elle, d’un mouvement agile. Mais l’inertie de son corps ne ressemblait en rien à l’activité cérébrale intense qui venait de s’emparer de l’être affaissé.

Pensif, le meurtrier réfléchissait. C’était presque trop beau… A nouveau, il repensa à ce qu’il venait d’entendre. Tout le monde s’était bêtement extasié autour de la remarque de Myra… sans en discerner la réelle importance. Lui, avait saisi tout de suite l’opportunité des paroles de la jeune femme.

Le visage dur du policier fit présager à Edgar une nouvelle remontrance. Toutefois, il était loin de s’attendre à la question qui suivit.
- Que savez-vous exactement sur le meurtre de la mère Le Guirrec ?

- Ces chers Martins ! Votre famille a été au service de la mienne depuis de nombreuses générations, poursuivit le jeune homme, avec une bienveillance teintée d’un rien de paternalisme inconscient.
- Pas depuis que votre ancêtre Gonzague de Valembert leur a vendu la ferme des Essarts pour une bouchée de pain, à cause de ses dettes de jeu, lui répondit Hortense du tac au tac

- J'ai refait la chambre de Mademoiselle Aileen, celle qui a disparu il y a vingt ans (...) et tout est maintenu pour cet hôte invisible… mais ils commencent à me flanquer la frousse, tous là à se dévisager sans rien dire dans le salon. Même le notaire n’a pas l’air trop à son aise. Tu te rappelles que la famille est réputée avoir une malédiction ? Que tout le monde devrait mourir un jour ou quelque chose comme cela ?

L’air conquérant de Loulou, tandis qu’elle franchissait le seuil, les convainquit qu’un menu consistant de commérages était prévu à l’ordre du jour. La respectable dame blond platine, qui s’obstinait à porter des talons hauts malgré ses soixante-seize ans, s’avança avec l’aisance d’un transatlantique vers les places habituelles du trio au coin café. Riri s’empressa vers son siège attitré avec l’alacrité d’un catamaran en pleine course, tandis que Fifi, embarcation de nature mal définie, claudiqua avec sa canne en direction de la dernière chaise.

Au fil des semaines, le petit coin café sympathique de la librairie avait été colonisé par les trois vieilles femmes prénommées Rima, Philomène et Louise qu'Edgar surnommait affectueusement Riri, Fifi et Loulou. Il s’agissait des commères les plus redoutables du village breton de Kerdavallec.

Héloïse parcourut rapidement les documents, mais rien n’expliquait pourquoi son grand-père ni son arrière-grand-père avaient conservé leur vie durant ce bout de terrain et cette masure sans jamais s’y rendre (...) et la photo d’une belle jeune fille au col de dentelle montant et à l’expression décidée, qui regardait fermement l’objectif sans sourire.

- Dans quelle partie de l’île avez-vous l'intention de vous rendre ?
Myra sursauta violemment, comme sous un électrochoc. Elle avait complètement oublié la présence de l’occupant du siège d’à-côté, qu’elle avait fini par considérer définitivement muselé. En se tournant vers lui, elle ressentit à nouveau le magnétisme de sa personnalité. Il donnait une impression de puissance totalement maîtrisée, comme un grand prédateur tapi en embuscade

Mais qu’est-ce qui lui prenait de raconter sa vie à ce type ? Ce devait être ces yeux bizarres qui la suivaient, inquisiteurs… et sa voix… Il lui rappelait… Mais qui lui rappelait-il ? Elle n’avait jamais vu un homme pareil.
- Il est parti en vous laissant derrière lui ? Est-il fou ?
- Arrêtez de me dévisager comme si j’avais une verrue sur le nez. On ne vous a jamais parlé de l’impolitesse de fixer ainsi les gens, Monsieur Vilmos ? Et maintenant, puis-je m’en aller, s’il vous plaît ? lui rétorqua Myra, énervée.
Souple et félin, il se redressa galamment pour lui permettre de passer devant lui avec son sac. Myra le remercia d’un mot sec, et se rendit brusquement compte qu’il était beaucoup plus grand qu’elle. Les autres passagers rassemblaient leurs possessions et quittaient la cabine, qui se vidait peu à peu.
- Oui, vous êtes exceptionnelle… à plus d’un titre. Peut-être devrais-je vous enlever, Mademoiselle Ferenczi, ajouta-t-il sur le ton de la plaisanterie.
Mais plaisantait-il vraiment ? Ce type était vraiment aussi étrange qu’importun.

- Matthew Ashton-Jones ?
- Oui, Monsieur.
Matt adopta inconsciemment l’attitude d’une nouvelle recrue militaire devant un sergent sévère, bien que le costume impeccable de son vis-à-vis devait avoisiner les cinq mille dollars au bas mot et aurait certainement détonné dans une caserne.