Margaret Rogerson

Je crois... Je crois que j'étais déjà un peu mort, avant que vous n'arriviez. (Il tourna la tête pour la regarder.) C'est un honneur de me battre à votre côté, Elisabeth, pour le temps que cela durera. Vous m'avez rappelé ce que c'était que d'être en vie, et combien il est précieux d'avoir quelque chose à perdre.

- La connaissance peut toujours être dangereuse. C’est une arme plus puissante que n’importe quelle épée ou n’importe quel sortilège.

- Allons, insiste-t-il avec une pointe d'impatience. Je ne vais pas vous transformer en salamandre.
- Vous pourriez faire cela ? murmura-t-elle. Vraiment ?
- Bien entendu. (Un éclat malicieux s'alluma dans ses yeux.) Mais je ne transforme les jeunes filles en salamandre que les mardis. Fort heureusement pour vous, nous sommes mercredi, le jour où je bois un gobelet de sang d'orphelin pour mon dîner.

... un livre pouvait avoir le coeur brisé. Elle l'avait déjà vu par le passé : des grimoires qui refusaient de s'ouvrir, tombés dans le mutisme, ou dont l'encre s'effaçait ou coulait sur les pages comme des larmes.

Mais il existe toujours plus d’une façon de considérer le monde. Ceux qui prétendent le contraire veulent vous enfermer à jamais dans les ténèbres.

Parfois, quand on veut sauver les autres, on doit se souvenir de se sauver soi-même en premier lieu.

- Quel est l’intérêt de la vie si vous ne croyez en rien ? demanda-t-elle plutôt.

— Bonjour, petite terreur.
Elle rit, le corps tremblant de soulagement. Elle caressa en arrière les cheveux de Nathaniel pour les dégager de son front collant, submergée par une tendresse insoutenable.
— Moi aussi, je vous aime, lui murmura-t-elle.
Nathaniel détourna la tête et cligna plusieurs fois des paupières.
— Le ciel soit loué, dit-il enfin. Je ne crois pas qu’un amour déçu m’aurait convenu. J’aurais été forcé de me mettre à écrire de la poésie.
Elisabeth continua à lui caresser les cheveux.
— Cela ne me semble pas si terrible.
— Oh, je vous assure que pour le public, cela aurait été plus déplaisant encore que la nécromancie.
Elle rit de nouveau, envahie d’une joie légère et scintillante, pareille au soleil d’un matin printanier après la pluie, quand le monde vous paraissait neuf, pur et lumineux, transformé en une meilleure version de lui-même, d’une beauté à vous serrer le cœur. L’immensité de cette joie qui lui emplissait la poitrine pesa contre ses côtes. Elle essuya les larmes qui coulaient sur ses joues, consciente du regard de Silas sur eux.
— Scrivener, dit Nathaniel, je sais que je suis terriblement séduisant, là, couché sur le sol et couvert de sang. Il paraît que c’est le genre de choses qui a de l’attrait pour certaines jeunes filles ; ce que je trouve assez curieux, pour tout dire, mais si vous en faites partie, je ne vous jugerai pas. En revanche, s’il vous plaît, cessez de pleurer. Ce n’est qu’une égratignure. Je serai de nouveau en état de combattre le mal d’ici quelques instants, je vous l’assure.

"- Non. Vous nous surpassez toutes. Vous êtes pareille à une rose vivante parmi des fleurs de cire. Nous durons éternellement, mais vous fleurissez avec des couleurs bien plus éclatantes, votre parfum est bien plus enivrant, et vos épines font couler le sang.
[...]
-Je vois pourquoi vous étiez écrivaine jadis."

L'espoir s'agitait en elle à la manière d'un moineau prisonnier d'une maison voletant au hasard en se cognant aux murs, épuisant ses forces dans son aspiration à rejoindre l'infini du ciel. Et la peur planait derrière lui comme une ombre.