Nationalité : France
Né(e) à : Paris , 1965
Né(e) à : Paris , 1965
Biographie :
Michel Le Bourhis est né à Paris. Il a fait des études de sociologie, puis devient enseignant.
Dans ses livres, il accorde une place importante aux souvenirs, aux désordres et aux fêlures de l’enfance ; une façon, sans doute de revisiter la sienne, de toucher les rêves de ces années-là, en essayant de grandir enfin…
Il avoue n’avoir lu dans ses années d’enfance que les seules aventures des « Six compagnons » écrites par Paul-Jacques Bonzon et publiées dans la « Bibliothèque verte » en volumes cartonnés.
Jusqu’à la fin du collège, tout autre texte l’ennuie (à l’exception des aventures de Bob Morane, peut-être) et les livres étudiés en classe lui tombent des mains.
Mal remis de cette enfance prolongée, il a cependant appris depuis à aimer les livres pour les « grandes personnes ».
+ Voir plusMichel Le Bourhis est né à Paris. Il a fait des études de sociologie, puis devient enseignant.
Dans ses livres, il accorde une place importante aux souvenirs, aux désordres et aux fêlures de l’enfance ; une façon, sans doute de revisiter la sienne, de toucher les rêves de ces années-là, en essayant de grandir enfin…
Il avoue n’avoir lu dans ses années d’enfance que les seules aventures des « Six compagnons » écrites par Paul-Jacques Bonzon et publiées dans la « Bibliothèque verte » en volumes cartonnés.
Jusqu’à la fin du collège, tout autre texte l’ennuie (à l’exception des aventures de Bob Morane, peut-être) et les livres étudiés en classe lui tombent des mains.
Mal remis de cette enfance prolongée, il a cependant appris depuis à aimer les livres pour les « grandes personnes ».
Source : http://www.ricochet-jeunes.org et http://www.loustal.nl/
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Citations et extraits (4)
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Je pense à Thomas. Au moment où j'écris ces lignes, j'aimerais l'imaginer heureux, débarrassé de ce voile qui assombrit ses yeux. J'aimerais l'imaginer le souffle reposé, à même de s'attendrir, un peu, sur lui-même.
Qu'il prenne enfin soin de sa vie et de ses rêves, s'il lui en reste.
Éteindre, maintenant.
Cette nuit, la ville semble tranquille et n'a pas besoin d'un veilleur.
Qu'il prenne enfin soin de sa vie et de ses rêves, s'il lui en reste.
Éteindre, maintenant.
Cette nuit, la ville semble tranquille et n'a pas besoin d'un veilleur.
C'est donc quelques mois plus tard que son regard s'embruma. Quand les premières couleurs s'effacèrent devant lui, il eut une pensée pour ses filles et rassembla dans un souffle les souvenirs qu'il gardait d'elles : les longs cheveux noirs de Fatima, la bouche aux lèvres épaisses de Loubna, leurs robes blanches qui ondulaient sur leur corps, quand elles couraient en riant dans les rues.
La même semaine, il apprenait par la radio que la France, battue à Milan 1 à 0 par la Bulgarie, ne participerait pas à la phase finale de la Coupe du monde de football, organisée au Chili.
La même semaine, il apprenait par la radio que la France, battue à Milan 1 à 0 par la Bulgarie, ne participerait pas à la phase finale de la Coupe du monde de football, organisée au Chili.
On s'était glissés dans le canapé, l'un à côté de l'autre, pour suivre les infos.
Une habitude, plus qu'une envie réelle de regarder la télévision. Une fuite, aussi, pour rendre le vide supportable, après le repas. Le journaliste annonçait les nouvelles, les développait sommairement, et on recevait des mots et des images comme on feuillette un catalogue de vente par correspondance, en disant, le doigt sur une page : "C'est beau... C'est moche" ou "J'aime... j'aime pas." (p.90-91)
Une habitude, plus qu'une envie réelle de regarder la télévision. Une fuite, aussi, pour rendre le vide supportable, après le repas. Le journaliste annonçait les nouvelles, les développait sommairement, et on recevait des mots et des images comme on feuillette un catalogue de vente par correspondance, en disant, le doigt sur une page : "C'est beau... C'est moche" ou "J'aime... j'aime pas." (p.90-91)
Longtemps qu'on n'avait pas pris soin l'un de l'autre, par un geste inattendu, un murmure, une caresse du matin.
Une trêve. C'était ça, finalement. L'abandon progressif des hostilités, ces mots dits sans appétit qui nous isolaient l'un de l'autre, comme une défense qui ne rimait plus à rien. (p.89-90)
Une trêve. C'était ça, finalement. L'abandon progressif des hostilités, ces mots dits sans appétit qui nous isolaient l'un de l'autre, comme une défense qui ne rimait plus à rien. (p.89-90)
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