Paul Harding (II)

L’Indien entre-temps s’était volatilisé sans un bruit, sans avoir même, semblait-il, esquissé le moindre mouvement, mais comme s’il avait été réincorporé, plutôt, non seulement aux arbres et aux racines, à la pierre et au feuillage, mais à la lumière, à l’ombre, à la saison et au temps lui-même.

(...) comme le père de son ami Ray Morrell, qui parlait un accent bizarre que George n’avait jamais entendu ni n’entendrait jamais plus ailleurs, et qui semblait surgi d’un banc de brouillard sur la rive opposée duquel se trouvait, parfaitement préservé – ou pas même préservé, mais bel et bien réel et vivant –, le siècle précédent.

George contempla son visage avec étonnement, comme si, après avoir toute une vie durant croisé son reflet dans les miroirs, les vitres, le métal et l’eau, il voyait à présent, à la fin, un personnage inconnu, impatient et grossier, prendre subitement sa place et, ignorant sa réplique, se hâter de faire son entrée en scène sans attendre que George en fût sorti d’abord.