Tous les êtres s’étonnent de leur portrait peint par un autre, et par un autre encore. Il leur apparaît mensonger, déformé. Seuls les miroirs les satisfont pleinement, auxquels ils prêtent tant.
La douleur s’en allait dans la nuit comme un train. Il l’entendait gronder encore sous sa chair mais, de quart d’heure en quart d’heure moins limpide, moins étincelante.