S. A. Yarmond

« Fais-toi violence, Milly » Un conseil qui m’avait toujours paru déplacé, presque aussi violent que l’injonction qu’il donnait : se faire violence, se faire du mal pour rentrer dans un standard comportemental, pour penser, percevoir, ressentir comme les autres. […] « Tu dois être forte et prendre sur toi. » Mais la vérité c’était qu’on ne changeait pas, qu’on ne devrait pas « prendre sur soi » et « être fort » au lieu d’imposer sa différence.

Jamais démon ne revêtit plus beaux traits angéliques.

Honoria Bellefort observait le cercueil qui disparaissait dans les profondeurs. Quatre ans après avoir tenu la main de sa mère lorsque la dernière demeure de son père s'enfonçait dans les tréfonds de la terre, c'était à son tour de tenir la sienne.
Honoria Bellefort ne pleurait pas un frère ni une fille, mais son mari.

Ils avaient compris que les fameux « fais-toi violence », « allez, sois forte, ça va passer », ne faisaient rien d'autre que de culpabiliser davantage quelqu'un qui ne parvenait déjà plus à respirer. Comme s'il fallait, à la simple écoute de ces adages, réagir en un fragment de seconde. Comme si la douleur était gérée par la volonté, et que la peine pouvait être effacée d'un revers de main le jour où l'on décidait d'aller mieux. Les émotions demeuraient anarchistes face à la raison.

La librairie était un cocon dans lequel j’aimais flâner. Cet océan infini de pages et de mots me plongeait dans un réconfort infaillible. Un lieu chaleureux, qui panse les blessures, qui élargit le sourire déjà présent sur les lèvres, qui satisfait la curiosité, l’encourage.

C'était le genre de plaisanterie légère quí fracturait plus que tout. Rationaliser la crise d'angoisse, la comparer, montrer son caractère imprévisible et parfois inexpliqué. II ne savait pas, luí quí plaisantait, comme chaque rencontre, chaque évenement, chaque signature était pour moi une épreuve. Il ne savait pas ce que c'était que de redouter de perdre le contrôle sur l'agoraphobie, sur la peur de parler en public, sur la peur, tout court. Personne ne peut ima- giner ce qui se passe dans la tête de quelqu'un. On ne peut savoir si chaque pas est une réussite, si chaque réveil le matin est une victoire, un triomphe pour la personne qui l'accomplit.

Mais anticiper un cœur brisé ne pouvait prévenir la fêlure.

Personne ne peut imaginer ce qui se passe dans la tête de quelqu’un. On ne peut savoir si chaque pas est une réussite, si chaque réveil le matin est une victoire, un triomphe pour la personne qui l’accomplit.

« S’il y a un ADN pour chaque individu foulant le sol de cette terre, c’est bien parce que les singularités sont dans l’ordre des choses. »

Si c’est le genre de connard a penser qu’une fille normale fait une taille 34 .... ( citation problématique )

«Fais-toi violence, Milly. » Un conseil qui m'avait toujours paru déplacé, presque aussi violent que l'injonction qu'il donnait : se faire violence, se faire du mal pour rentrer dans un standard comportemental, pour penser, percevoir, ressentir comme les autres.

Tu dois être forte et prendre sur toi. » Mais la vérité c'était qu'on ne changeait pas, qu'on ne devrait pas « prendre sur soi» et « être fort » au lieu d'imposer sa différence. J'étais ainsi, je percevais les choses de cette maniere, rien n'avait changé et ne changerait jamais.

Ils avaient compris que les fameux «fais-toi violence », « allez, sois forte, ça va passer », ne faisaient rien d'autre que de culpabiliser davantage quelqu'un qui ne parvenait plus à respirer. Comme s'il fallait, à la simple écoute de ces adages, réagir en un fragment de seconde. Comme si la douleur était gérée par la volonté, et que la peine pouvait être effacée d'un revers de main le jour où l'on décidait d'aller mieux. Les émotions demeuraient anarchistes face à la raison.

S’il y a un point que l’on ne développe pas assez, c’est bien le fait qu’il ne devrait y avoir aucun standard, aucune norme de la pensée – et de la perception, par ailleurs.

C’était un fait qu’il m’était parfois difficile d’admettre, mais les relations humaines avaient leur lot d’émerveillements, et ce même en dehors des livres.

Écrire représentait pour moi une force magique, capable de figer sur un bout de papier une situation, un instant, une période. Cela me fascinait et me consolait à la fois. Petite, je m'imaginais qu'une simple larme sur le papier pourrait raviver des situations perdues.

Tout dans son allure m’apparaissait comme usé. Son costume, râpé à quelques endroits et qui présentait les traces des années qui passent. Son visage, marqué par les rides, témoins d’autant de joies que de tourments, sans doute, vu celles déjà présentes sur son front et ses joues.

C’était cela, finalement, écrire. Mettre sa vie entre parenthèses quelques temps pour vivre celle des autres, travestir son quotidien, devenir quelqu’un d’autre et ressentir avec force et mimétisme des émotions pourtant étrangères à soi.

Je crois que je suis amoureuse de l’amour, que je suis faite pour l’écrire, le célébrer, plus que pour le vivre.