Slimane-Baptiste Berhoun

- Ton espoir est ridicule.
- Pas plus que tes certitudes.

La pharmacie était un bien grand mot.
Enfin, ce n'était pas tant du mot qu'il était question, mais plutôt du lieu. Le mot, lui, n'avait pas à rougir. Certes il y avait plus long, mais il y avait aussi beaucoup plus court.
Court, par exemple, était plus court.

Pourtant, comme disait Valmont, "un malade, ça n'a pas d'âge. Ça a une maladie".

Dans cet enchevêtrement de perspectives, l'existence et le néant se confondaient. La logique n'était qu'un angle de vue sur la folie. La mort, une perspective de la vie.

La moustache qui filait dans le souterrain n'avait aucune conscience de son extraordinaire célérité.
Pourtant le courant d'air qui lui faisait vibrer les poils aurait largement eu de quoi attirer son attention.
Mais cette moustache n'y prêtait pas garde, concentrée qu'elle était sur les révélations qui venaient d'avoir lieu plus haut, sous les cheveux.
D'aucuns diraient qu'elle n'avait pas non plus conscience des révélations qui venaient d'avoir lieu plus haut, car il était globalement admis qu'une moustache, à l'instar d'une montgolfière, n'avait conscience de rien.
Sauf bien entendu si cette moustache n'était qu'une figure de style désignant Henry Castafolte lui-même, auquel cas tout prenait sens*.



* Il s'agit effectivement d'une synecdoque (NdC).

Certes, il avait le titre de pharmacien, mais dans les faits, tout le monde savait qu'il ne faisait que distribuer les traitements prescrits par Valmont. Il n'était ni plus ni moins qu'un garçon de café, à ceci près qu'il ne distribuait pas de boissons, mais des pilules. Et ce n'était pas le client qui choisissait ce qu'il allait consommer. Et aussi qu'il n'y avait jamais de pourboire. Gaultier songea que, tout compte fait, l'analogie était mal choisie.

Un homme obèse se mit à hurler. Au-dessus de lui, un autre était monté sur la table et urinait dans son assiette. D'un hochement de tête, Saint-Juste envoya Bouvier les maîtriser. L'infirmier arriva juste à temps pour subtiliser l'assiette des mains de Grimaud, toujours à l'affût d'une nouvelle expérience culinaire.

Les blocs opératoires jouxtaient les salles d'hydrothérapie, d'électrothérapie et, assez logiquement, la morgue.

Il se figea. Une nouvelle idée était en train de naître. Une idée simple et parfaitement sûre. Une idée si évidente qu’un lecteur attentif aurait pu la lui souffler au moins une page plus tôt !

Je déteste les postures intellectuelles toutes faites. Les dogmes religieux ou moraux ne sont que des excuses pour nous exempter de mener une véritable réflexion personnelle. L'argument "parce que c'est comme ça" n'est que le terrier de l'imbécile, acculé par son impuissance, incapable de penser par lui-même ; le refuge du paresseux, et cette paresse m'insupporte.

La parole coulait comme un flot tumultueux trop longtemps retenu derrière un lourd barrage de solitude.

Épisode 5, Chapitre 6:

-Dans ce monde ou dans un autre, je te promets qu'on va le construire, ce vaisseau, lui glissa le Visiteur à l'oreille.

Avant qu'Henry Castafolte ait pu trouver les mots, le Visiteur lui passa un bras autour du cou.

-Je sais, je suis stylé, conclut-il.

Il avait beau y être habitué depuis la saison 1, Raph était toujours impressionné par l’énergie que son ami mettait dans ses prédictions.

Le visiteur eut un sourire triste. Le genre de sourire qui aurait pu lancer un flash-back sur leurs aventures passées si un réalisateur à casquette s’était trouvé dans la pièce.

Allons bon ! Des mystères ! Castafolte avait horreur de ces procédés scénaristiques qui ne faisaient que retarder l’action.

Certaines nuits, les hurlements du vent se confondaient avec ceux des patients dans une litanie horrible. D’ailleurs personne n’avait dû entendre les cris du P’tit…

Nous avons mis bien assez de temps à sortir de l’obscurantisme religieux pour ne pas replonger dans ce genre d’impostures, colportées par de pseudo-médecins comme Lacan.

Castafolte avait horreur de ces procédés scénaristiques qui ne faisaient que retarder l’action. Si quelqu’un avait quelque chose à dire, qu’il le dise ! Ou alors qu’il ne vienne pas dans l’histoire, qu’il se contente de la lire ! Un peu comme ces mourants qui mettaient un point d’honneur à déblatérer tout un tas d’inutilités et qui finissaient par claquer connement avant d’avoir délivré leur message.

Henri fut pris d'un violent sentiment d'amour paternel. Il aurait voulu se matérialiser auprès de lui, chasser ces garnements, et le prendre dans ses bras en lui assurant que tout se passerait bien. Ce petit bout de chou, ce petit Renardeau...

Elle pleura aussi fort que sa joie avait été intense quelques instants auparavant.
Elle pleura sans retenir ses sanglots. Elle hurla sa souffrance, incapable de contenir tant de douleur.