Sylvie Barret

Les titres ne sont guère élogieux pour la star qualifiée de capricieuse et d'imprévisible malgré sa gueule d'ange, sa coupe de cheveux hirsute, ses yeux noisette irrésistibles et sont physique à rendre jaloux les plus beaux mannequins hommes de cette planète.

En remettant en route les réseaux, j’espère provoquer un électrochoc autant chez les fans que chez Matthew. Je sais qu’il vit particulièrement mal cette période de désamour. Hélas, plutôt que de lutter contre ce phénomène, il se laisse couler. Pire, il précipite sa noyade alors qu’il aime ce qu’il fait, passionnément.

Je mets le DVD en route et je me colle contre l’accoudoir opposé. Durant le premier quart d’heure, je ne fais pas trop attention à mon voisin dont le silence finit par m’intriguer. Je risque alors un regard vers lui, Matthew s’est endormi. J’éteins la télé et je m’accroupis aux genoux du dormeur. Il a l’air épuisé. Nul doute qu’il serait bien mieux dans son lit. Son sommeil semble déjà profond. Il est bouleversant de beauté, le corps à peine éclairé par la lumière tamisée. Je suis saisie d’une envie de le toucher que je contrôle très difficilement. Mon cœur s’emballe, je me sens fautive comme une enfant qui profiterait d’un cadeau interdit. Il soupire légèrement et bouge la tête, je retire vivement ma main de son épaule où je l’ai posée.
– Matthew ! murmuré-je pour la première fois.
De m’entendre l’appeler par son prénom cause une drôle de sensation dans le creux de mon ventre. Jusqu’ici je me suis scrupuleusement tenue à Monsieur Dickinson ou pire, à rien, évitant de le nommer en m’adressant à lui. Je manque de tomber à la renverse quand il ouvre brusquement les yeux. Je reste interdite à ses genoux.
– Je suis désolée de vous réveiller, mais vous seriez mieux dans votre lit, m’excusé-je.
Il a l’air sérieux, presque fâché. Je me redresse et il suit mon geste en me faisant face, parfaitement réveillé. J’esquisse un mouvement de recul, mais je suis coincée entre le meuble et lui et il ne prétend pas me laisser le passage.
– Je suis certain de n’avoir pas rêvé, tu m’as appelé « Matthew ».
Je me mords la lèvre, prise en flagrant délit, je dois assumer.
– J’essayais de vous secouer, Monsieur Dickinson.
– Si tu m’appelles encore une fois « Monsieur Dickinson », je t’étrangle, menace-t-il d’une voix rageuse, mais un éclair de gaieté franche illumine soudain son regard.
– La presse se réjouira.
Il pose ses doigts sur ma bouche, je manque de m’en étrangler toute seule.
– Je ne plaisante qu’à moitié, ajoute-t-il. Je t’écoute.
Je tente de respirer de nouveau. Il fait glisser ses doigts le long de ma mâchoire et laisse retomber sa main.
– Bonne nuit, Matthew, cédé-je, grognon.

Si votre maître vous demande la lune, dépêchez-vous de réserver votre billet pour le prochain voyage spatial!

Avec le temps, j’ai appris à accepter de paraître différente de ce que je suis au fond. À 23 ans, j’ai l’air d’en avoir 30. Mes longs cheveux auburn sont sévèrement noués sur mon crâne, mon maquillage léger est impeccable tout comme ma tenue : pantalon et chemisier invariablement noirs, mocassins à petits talons.
Invariablement !

- Les meilleures choses ont une fin, les pires aussi !

— Comment pourrais-je t’oublier ? souffle-t-il en m’attirant tout contre lui. Je ne pense qu’à toi, chaque minute, chaque seconde. Je ne respire que par toi. Je n’existe que par toi.

Je ne le laisse pas continuer, je soude mes lèvres aux siennes.

Si parce que tu as peur de souffrir, tu refuses d’aimer et de te laisser aimer, tu ne vivras jamais tout à fait.

Tu es un brave petit soldat, Kate. Tu te protèges derrière ton travail, ta tenue, ton chignon serré, ton vouvoiement obstiné, mais au fond, tu es quelqu'un de très sensible et de terriblement seul.

Lorsque quelqu'un vous connaît mieux que vous-même.
Est-ce une vocation que d'aimer ?

" La cuirasse qu'il m'oppose ne cède pas. Il reste immobile, statue magnifique. Je me hisse alors jusqu'à ses lèvres. L'assaut de ma bouche sur la sienne entame sa résistance, son souffle devient plus court et ses lèvres frémissent. De vaincue, je deviens assaillante. Il me donne les munitions pour le battre. Il veut perdre. Pire, il veut que JE déclare la guerre et que JE lui fasse déposer les armes. "

En d’autres termes, six jours sur sept, je dois jouer le garde-chiourme, la nounou, l’habilleuse, la secrétaire, la cuisinière, heureusement que le contrat ne prévoit rien au sujet de la libido de la star. Régis Morel me dévisage, l’air perplexe, quand je fais cette remarque inhabituelle dans ma bouche.

Son métier d’acteur l’a sans doute débarrassé de toute pudeur superflue. Moi, je ne suis guère habituée à ce genre de spectacle. J’attends qu’il soit sous la douche pour enfermer son caleçon dans son sac de voyage et je me sauve de la suite.

 
— Les mentalités ont évolué, même chez les majordomes. L’école est désormais ouverte aux filles. Ma grand-mère a financé ma scolarité dans l’établissement même qui avait refusé sa candidature à l’époque.

J’apprécie la ponctualité. J’en fais même un point d’honneur. Philip Still en personne nous ouvre et je remarque aussitôt la présence inattendue d’une troisième personne dont on ne m’a pas avisée.

Les titres ne sont guère élogieux pour la star qualifiée de « capricieuse » et d’« imprévisible » malgré sa gueule d’ange, sa coupe de cheveux hirsute, ses yeux noisette irrésistibles et son physique à rendre jaloux les plus beaux mannequins hommes de cette planète.

Je pensais pouvoir tout maîtriser, ne jamais commettre d’erreur.

Je pensais être à l’abri des passions, avoir un jugement sûr.

Je pensais me connaître.

Je n’ai jamais eu à choisir un métier, il s’est imposé à moi comme une évidence. On appelle généralement ça une « vocation ».