Victoria Schwab

Elle ne sent peut être pas les années l’affaiblir, son corps s’user avec l’âge, mais la lassitude est un élément physique, comme de la pourriture à l’intérieur de son âme. Il est des jours où elle redoute la perspective d’une nouvelle année, d’une nouvelle décennie, d’un nouveau siècle. Il est des nuits où elle n’arrive pas à dormir, où elle reste éveillée et rêve de mourir.

L’ironie de la situation ne vous aura pas échappé : en voulant vivre, apprendre et vous trouver, vous vous êtes perdu.

- Si tu devais rester bloquée dans une seule saison, laquelle tu choisirais ?
- Le printemps, répond-elle. Quand tout renaît.
- Moi, l’automne, répond-il. Quand tout s’efface.

Ils ont poursuivi leur conversation. Elle s’est gentiment moquée de ses mocassins, de son pull et de ses lunettes à monture d’acier. Il a admis s’être trompée de décennie. Elle a admis s’être trompée de siècle. Il a éclaté de rire. Pas elle.

Le morceau commence à prendre forme : les paroles enveloppent la mélodie. Comme un arbre qui s’enracine, il se l’est approprié. Toby n’aura bientôt plus besoin d’elle pour se souvenir non pas d’Addie, hélas, mais de leur chanson.

Une fois entrée, jamais Adeline n’en ressortira. Elle le sait.
Son avenir filera à la même allure que son passé. Sauf qu’elle ne connaîtra cette fois aucune liberté - juste un lit conjugal, puis un lit de mort, peut être un lit de bébé entre les deux. Elle mourra avec la sensation de n’avoir jamais vécu.

- Aidez moi, chuchote-t-elle aux brins d’herbe nimbés de lumière. Je sais que vous êtes la et que vous écoutez. Je vous en prie.
Mais l’herbe n’est que de l’herbe et le vent n’est que du vent. Ils ne répondent ni l’un ni l’autre, pas même quand elle appuie son front sur le sol et éclate en sanglots.

- Non… réplique-t-elle en retirant sa main. Non, tu n’es pas capable d’amour parce que jamais tu n’as tenu à quelqu’un plus qu’à toi-même. Si tu m’aimais, tu m’aurais déjà libérée.
- N’importe quoi ! s’exclame Luc avec un geste de dédain. C’est parce que je t’aime que je m’y refuse. L’amour est avide et égoïste.
- Tu confonds amour et possession.
- Il y a une différence ? ironise-t-il en haussant les épaules. J'ai bien vu ce que les humains faisaient aux choses qu’ils aiment.

Elle ne peut jamais vraiment tourner la page, dire adieu. Sa vie n’admet pas les points d’exclamation, ni les points tout court. Juste les points de suspension.

Le choix d’un cours est devenu le choix d’une discipline, puis celui d’une carrière et d’une vie entière. Comment se limiter à ce choix quand on n’a qu’une seule vie ?

L’art est fait d’idées. Or s’il y a bien quelque chose que je sais, c’est que les idées sont plus tenaces que les souvenirs

- Dans la douleur peut parfois se cacher une certaine beauté, ajoute l’autre dans un nuage de fumée. Elle peut être source de transformation, de création

Trois cents ans plus tard, elle a toujours un peu peur de l'oublier. À certains moments, elle aurait presque voulu que sa mémoire soit plus capricieuse. Elle aurait tout donné pour devenir folle et disparaître. Il est parfois moins douloureux de se perdre.

« 𝙻𝚊 𝚜𝚎𝚞𝚕𝚎 𝚟𝚒𝚎 𝚚𝚞𝚒 𝚟𝚊𝚞𝚝 𝚕𝚊 𝚙𝚎𝚒𝚗𝚎 𝚍'𝚎̂𝚝𝚛𝚎 𝚟𝚎́𝚌𝚞𝚎, 𝚌'𝚎𝚜𝚝 𝚞𝚗𝚎 𝚟𝚒𝚎 𝚚𝚞'𝚘𝚗 𝚊 𝚙𝚎𝚞𝚛 𝚍𝚎 𝚙𝚎𝚛𝚍𝚛𝚎. »

Ces temps-ci, Addie vole les livres avec autant d’avidité que des vivres. Ils sont devenus un élément vital de sa subsistance

quand on ne fait que marcher dans les pas d’un autre, on ne peut pas créer sa propre voie ni laisser de traces derrière soi

🖌 “La lecture, comme elle l’a découvert, permet de vivre un millier de vie - ou de trouver la force d’en vivre une seule, incroyablement longue.”

🖋 “Quoi que vous décidiez de faire dans la vie, vous écartez une centaine d’autres options et ça vous rend malade.”

- Comment marche-t-on jusqu'au bout du monde ?
soupire-t-il. Je voulais m'accrocher à chaque pas.

Il n'a pas assez de temps devant lui et il sait, bien sûr, qu'il n'en aura jamais assez. Que tout s'arrête toujours trop tôt, une seconde avant qu'on ne soit prêt. Que la vie, c'est toujours une minute de moins que le temps qu'on aurait voulu avoir.

- Tu sais comment on vit trois cents ans ? finit-elle par lancer.
Quand il lui demande comment, elle sourit.
- Comme on vit un an. Une seconde à la fois.