Éric de L`Estoile

L'histoire est parfois ironique. Elle fait un pied de nez à la bonne volonté de ces idéalistes qui n'arrivent pas à changer la face du monde.

Mort pour avoir un jour croisé la route de quatre généraux et d'un photographe. Quatre jeunes hommes fiers et arrogants, qu'un simple cliché a broyés dans la tourmente de l'histoire.

Célibataire et fin gourmet, elle adorait loger chez lui le temps d’un week-end ou d’une semaine pour profiter à fond de l’homme et de sa cuisine. Il ne demandait jamais rien, ne s’offusquait de rien. Cynthia descendit rapidement l’escalier et l’attrapa par le bras. Elle avait entendu dire par des bruits de couloir qu’il se trouvait disponible depuis peu. Il la serra contre lui d’un air complice. Sans ambages, elle lui murmura quelques mots à l’oreille et il hocha la tête.

– Qu’entendez-vous par « dépressif » ?

– Il pensait toujours à la mort, il avait de longues périodes de mélancolie, il broyait des idées noires, il voulait tout abandonner. Il y avait beaucoup de haine et de désespoir en lui. Mais je vous le répète, je ne peux rien affirmer, je ne suis pas psychiatre.

Le plus bizarre quand on observe la scène de crime, c’est qu’on a l’impression que quelqu’un l’a déposé exprès pour nous. En général, ces types disparaissent dans la Seine. Là, il était bien assis parmi les immondices. Intéressant, non ?

L’homme la captivait autant qu’elle le rebutait. Elle se dit aussi qu’elle jouait son avenir. Elle prit sa décision, sachant qu’elle devait choisir son camp. Gagnant ou non, Beaulieu ne lui ferait pas de cadeau. Cette promotion était la dernière. Elle avait dû batailler comme une dingue pour obtenir son grade de Lieutenant, et la plupart de ses collègues masculins n’avaient aucune considération pour elle. Si elle profitait de ses charmes, c’était aussi une façon pour elle de se battre, pour rabattre le bec à cette bande de machistes primaires et violents, Beaulieu en tête.

Deux bêtes fauves côte à côte. La différence entre les deux hommes était flagrante. Entre le costume parisien chic et la parka du désert, ils se ressemblaient autant qu’un lévrier afghan à un fennec.

Il est envoyé partout en France lorsqu’un crime touche de trop près les politiciens, les grands fonctionnaires ou les grands patrons. Corruption, prostitution, trafic de drogue, chantage, problèmes de mœurs, relations avec le milieu, certains de nos dirigeants, peu, fort heureusement, pensent qu’ils sont au-dessus des lois. Quand la mort violente les frappe, ils envoient l’Artiste. C’est pratique.

Malgré leur différence d’âge, malgré sa position sociale, malgré les risques, cette jeune femme avait succombé aux charmes de cet homme. Il n’y avait pas que du sexe et de la promotion dans ses larmes. Dommage. Une femme amoureuse et sans illusions. À moins qu’elle ne lui fasse un numéro de charme éhonté concernant la dure condition des maîtresses esseulées. Il refusa de rentrer dans son jeu, même s’il sentait qu’elle était honnête.

Je ne vois pas ce que votre situation a de dramatique. Des jeunes femmes belles et ambitieuses qui couchent avec leur patron, c’est classique, même si on n’est pas obligé d’accepter cet état de fait.

Il la scruta. Il ne mentait pas, elle était vraiment très séduisante. Avec un soupçon de volonté et d’assurance que n’avait pas Graciane. Il devinait une femme de caractère, confiante et combative, une femme qui savait faire usage de ses qualités physiques, un peu comme Cynthia, mais plus naturelle.

Les courbes de cette femme mystérieuse prenaient forme, douces, harmonieuses. Son visage indifférent, son regard évaporé, ses cheveux droits, la finesse de son nez, de ses lèvres, renaissaient à travers le filtre de ses pensées. Ce ne fut au départ qu’une ombre, mais au fur et à mesure des souvenirs, le trait s’affina. Une page fut consacrée au buste, aux seins fermes, à ce ventre plat collé contre le tissu, à ses cuisses, à ses promesses cachées.

Le corps de Graciane, à travers sa djellaba. Quelle vision ! Quel rêve, quel cauchemar. Une impression en noir et blanc sur sa rétine, une photo gravée devant les yeux, troublant jusqu’à son jugement. Quand une telle folie le prenait, il devait s’asseoir et dessiner. Dessiner toujours et encore, jusqu’à coucher dans les traits doux ou fugaces l’image obsessionnelle.

Quand on tue un type de la trempe de Marc, on va forcément chercher à ternir son image. Dans ce monde, les hommes meurent deux fois. Physiquement et médiatiquement.

C’était une superbe blonde à l’anatomie affolante, coincée dans un tailleur strict mais terriblement sexy. Ses grands cheveux ondulants encadraient un visage à peine fardé, d’où émergeaient des yeux d’un bleu intense. Un homme normalement constitué ne pouvait que s’y perdre. Sa bouche, un peu trop pulpeuse et savamment rougie invitait à tous les désirs.

Il associe un barbiturique agissant sur le système nerveux central à un dérivé synthétique, un paralysant musculaire. Cette saloperie serait utilisée par des sectes ou des individus pratiquant l’EMA : l’Expérience de Mort Approchée. D’où son nom.

Vraiment une femme comme il les aimait. Dominatrice, directe, sûre d’elle, jeune et affolante. Même sans Cynthia, ses nuits risquaient d’être longtemps peuplées de rêves érotiques.

 Tu me connais, Christiane, je ne résiste pas à l’adage qui dit que négliger son talent, c’est favoriser la réussite des médiocres. Alors, quand il s’agit de Beaulieu…

Delcourt éclata de rire. Elle adorait les traits de génie de son ami. Elle ignorait où il puisait ses tirades, mais elle admirait l’homme et l’influence mystérieuse qu’il avait sur elle. Elle lorgna sa coéquipière avec la bouche ouverte.

Quand elle parlait, tout le monde l’écoutait, même le président de la séance. Le malotru qui l’interrompait devait avoir une sacrée bonne raison de le faire s’il ne voulait pas s’attirer ses foudres. Ses répliques fusaient comme des scuds et ne faisaient pas de blessés. Elle ne craignait personne et elle le faisait savoir haut et fort du haut de ses un mètre cinquante-cinq.

Une gamine de vingt-trois ans, pulpeuse et désirable à souhait, avec une silhouette avenante et une chevelure souple dans laquelle il aimerait se perdre. Elle ressemblait, en plus timide, à Cynthia Flaubert, la bombe sexuelle sublimée de ses phantasmes solitaires. Malheureusement, son responsable, Mathieu Blandin, s’occupait d’elle, sinon, il aurait bien tenté sa chance. Pour l’avoir, il était prêt à tout.