L'Armée d'Edward

Donc, se dit-il, il y a un « problème POTUS » ? Il sourit. Il connaît bien POTUS et voit la phrase comme un pléonasme. POTUS est, par nature, un problème. Ce type est incontrôlable. Il sourit encore, mais remarque que son chef de sécurité vient vers lui rapidement. Ce dernier se penche à son oreille et lui dit :
- On doit aller d’urgence à la Maison Blanche, monsieur. Maintenant. Maintenant !
Tout en disant cela, il lui attrape le bras et se tourne vers la directrice de l’école qui, interloquée, a cessé de parler :
- Désolé, madame, il y a une urgence. Le vice- président doit retourner le plus vite possible à la Maison Blanche…
Avant même que sa phrase soit terminée, deux autres hommes du Secret Service viennent encadrer John Hamlin, et c’est presque en courant que le groupe prend la direction de la sortie, puis s’engouffre dans la voiture blindée officielle qui attend à l’entrée de l’école. John Hamlin a juste le temps de jeter un œil à ses équipes de sécurité et de se rendre compte qu’on ne plaisante pas : tous tiennent en main un pistolet-mitrailleur FN P90 et regardent dans toutes les directions, comme si une menace approchait.
À peine la porte de la voiture fermée, le convoi s’engage à grande vitesse dans la circulation, direction Pennsylvania Avenue.

11h35, heure de New York, quelque part dans le monde.
Dans la salle de contrôle, le chef des opérations est confortablement installé dans un imposant fauteuil pivotant dont l’axe est rivé au sol, du genre de ceux utilisés par les commandants de navires de guerre. Au-dessus de son ordinateur portable, posé sur une tablette intégrée dans le siège, il observe un petit groupe de moniteurs indiquant le degré de préparation d’une série d’étapes importantes. L’un après l’autre, il voit des « OK » s’afficher.
Trappe et tunnel : OK - Terminé
Récupération 1 : OK - Terminé
Récupération 2 : OK - Terminé
Transit 1 : En cours
Sur un autre écran, une image captée par une caméra infrarouge lui montre un homme, endormi. Mick Faeker. Omen ne ressent aucune émotion en regardant le politicien le plus puissant du monde sanglé sur un lit étroit. Il attendait cette image, il l’a. C’est tout. Travail accompli. Il se tourne vers la jeune métisse assise contre le mur, son ordinateur sur les genoux :
- Sarah, où en sont les recherches ?
- Nulle part pour l’instant. Ils sont en train de creuser le terrain de golf, mais on a le temps. Ils vont mettre un sacré moment avant d’identifier le point d’arrivée du tunnel, qu’on a fait s’effondrer sur toute sa longueur. Ils ont bouclé la zone, mais on s’en fiche, on n’est pas dedans, toute l’équipe est loin.

11h00, Jupiter International Golf Course, Floride.
Il y a d’abord le bruit du bois contre la balle. Un bois de parcours de 311 grammes de chez Honma, une marque japonaise très exclusive – la préférée du président Faeker, qui n’aime le made in USA que quand il n’y a pas mieux, ou plus chic, ailleurs. Presque au même moment, une explosion retentit à l’entrée du golf, attirant le regard des équipes de surveillance comme celui des joueurs du trou numéro un. Et, une fraction de seconde plus tard, Faeker disparaît, avalé par le sol qui s’ouvre sous ses pieds. Une trappe. Parfaitement dissimulée sous le point de départ du trou numéro un, elle a mis moins de deux secondes à s’ouvrir puis à se refermer après avoir avalé sa cible. Leur attention focalisée sur l’explosion, la plupart des hommes du Secret Service n’ont rien vu. Rien. Si ce n’est que, quand ils se retournent, le président n’est plus là. Une poignée de secondes plus tôt, il s’apprêtait à taper la balle, et il n’est plus là. Disparu.

Il était riche, mais creux. Un été, il est tombé sur un livre de Bill McKibben, avant de découvrir Henry David Thoreau. Puis d’autres encore. Alors, il a démissionné et commencé un blog vidéo : le Green Patriot.
Cinq ans plus tard, avec plus de 7 millions d’abonnés, il a le sentiment de servir à quelque chose. Relayées sur les réseaux sociaux, enrichies par des vidéos, ses publications touchent encore davantage de monde à travers la planète. L’incroyable conjonction de YouTube et de la force de la langue anglaise. Alors le financier repenti, devenu écolo, parle fort, n’hésite pas à provoquer pour faire réagir, pour « inspirer », comme dirait son copain Rob Greenfield. Pour faire en sorte que d’autres, partout, aient envie de prendre le relais, là où ils sont. Pour que les voix en faveur de l’environnement se multiplient, qu’elles aient un véritable écho, qu’elles résonnent, et qu’elles finissent par être si fortes qu’il sera impossible aux pouvoirs politiques et économiques non seulement de ne pas les entendre, mais aussi de ne pas les écouter.

Les uns après les autres, ils confirment que tout est prêt. Ils savent que le moment est historique. Après quatre ans de préparation dans le plus grand secret, et plusieurs milliards de dollars dépensés, ils vont passer de simples conspirateurs à véritables hors-la-loi. Pour la plus grande opération criminelle de l’histoire.
- OK, dit alors Omen, on y va. Sarah, donne le « go ». Let’s rock’n’roll…

Dix-neuf personnes qui ne se connaissent pas mais ont toutes trouvé, à leur réveil, un document présentant leurs compagnons. Et qui savent désormais qu'un point commun les unit : elles ont toutes un amour irrésistible du pouvoir et de l'argent, et ont tout sacrifié à ces cultes, même - et surtout- les autres.