Rashômon et [trois] autres contes

Sur cette réflexion, revint, insidieuse, l'inquiétude dont il s'était laissé un moment distraire par les bruits du dehors. Mais, cette fois, c'était le désir de ne pas être servi trop tôt en gruau d'ignames qui l'emportait, jusqu'à en devenir une obsession. La réalisation devenue si aisée de son rêve de toujours ne rendait-elle pas dérisoire la patience avec laquelle il l'avait attendue? La marche idéale de l'évènement ne pourrait-elle donc être ainsi: un obstacle imprévu viendrait d'abord rendre vain son espoir de manger du gruau d'ignames, puis, cet obstacle levé, il pourrait enfin se mettre à table tranquillement ? (P.131)

Décidément, la beauté de la laideur échappe aux peintres qui ne savent que barbouiller.

En même temps que l'homme s'affaissait, je me retournai vers la femme, le sabre ensanglanté à la main. Mais alors ! Quoi ?.. elle avait disparu ! De quel côté s'était-elle enfuie ? Je l'ai cherchée un peu partout parmi les sapins. Mais le tapis de feuilles mortes de bambou ne portait pas de traces. Mes oreilles ne perçurent que les râles de l'homme qui agonisait.
(extrait du conte "Dans le fourré" qu'adapta Kurosawa Akira pour son film Rashômon)

Enfin au pied du sapin j'ai péniblement soulevé mon corps épuisé devant moi, luisait le poignard que ma femme avait laissé tomber. Le saisissant je l'ai enfoncé d'un coup dans ma poitrine. Quelque chose comme une boule âcre et chaude est monté jusqu'à ma gorge. Mais je ne ressentis aucune douleur. À mesure que ma poitrine refroidissait, le silence des alentours devenait encore plus profond. Ah ! quel silence Dans le ciel au-dessus de ce fourré à l'ombre de la montagne, pas un oiseau ne venait chanter. Seul, à travers les bambous et les sapins, errait le dernier rayon du soleil déclinant. Ce rayon, lui aussi, pâlissait... Je ne voyais plus ni bambous ni sapins. Étendu sur la terre, j'étais enveloppé d'un silence profond. Juste à cet instant, quelqu'un, à pas furtifs, s'est approché de moi. J'ai essayé de tourner la tête vers lui. Cependant, une obscurité diffuse m'entourait déjà. Quelqu'un, ce quelqu'un, d'une main invisible, a retiré doucement le poignard enfoncé dans ma poitrine. Dans ma bouche de nouveau le sang afflua. Ce fut la fin. J'ai sombré dans la nuit des limbes pour n'en plus revenir...

Depuis cinq ou six ans, Goi était étrangement attiré par le gruau d'ignames. C'est une bouillie de riz préparée avec des morceaux d'ignames dans du jus de cannelle. À cette époque, ce plat était considéré comme le mets le plus délicat que l'on pût servir même sur la table de l'Empereur. Ce n'était donc qu'une fois par an et à l'occasion d'une fête exceptionnelle qu'un homme comme Goi pouvait en manger. Et même en une telle circonstance, il en obtenait si peu qu'à peine s'il pouvait en humecter ses lèvres. C'est pourquoi, depuis fort longtemps, il avait un désir unique : se rassasier de gruau d'ignames. Bien sûr, il ne s'en était ouvert à personne. Lui-même n'avait pas, semble-t-il, une nette conscience qu'il s'agît là du but de sa vie. Mais il n'empêche qu'il ne vivait que dans ce but. Il arrive parfois qu'un homme consacre sa vie entière à un désir qu'il ne pourra peut-être jamais réaliser. Celui qui se moque d'une telle illusion ne connaît rien à la vie.

(Gruau d'ignames)

"Il arrive parfois qu'un homme consacre sa vie entière à un désir qu'il ne pourra peut-être jamais réaliser. Celui qui se moque d'une telle illusion ne connaît rien à la vie."

Le chien habitué aux coups n'ose pas s'approcher du morceau de viande qu'on lui jette rarement.

On va incendier un char toituré de feuilles de palmier. Je m'arrangerai pour mettre une femme ravissante en costume de dame de cour. Une femme dans un char, qui agonisera et se tordra au milieu de flammes et de fumées noires ! Tu as eu l'idée de la dessiner ! Décidément, tu es le premier peintre entre le ciel et la terre. Je te félicite ! Oui, je te félicite !

Il arrive parfois qu'un homme consacre sa vie entière à un désir qu'il ne pourra peut être jamais réaliser. Celui qui se moque d'une telle illusion ne connait rien à la vie. (Gruau d'ignames)

Yoshihidé ! Peut-être même de nos jours, ce nom rappelle-t-il quelque chose à certains. C'était un peintre bien connu avec lequel, disait-on, nul contemporain n'aurait pu rivaliser pour la maîtrise des couleurs et du dessin. Lors de l'événement que je vais raconter, il avait dépassé la cinquantaine. Il avait l'aspect d'un vieillard, petit, maigre, n'ayant que la peau sur les os, et l'air méchant. Quand il se rendait à la résidence du Seigneur, il était toujours habillé d'un vêtement de chasse orange foncé, et coiffé d'un eboshi souple. Sa personne donnait une impression de vulgarité extrême. On ne savait pourquoi, ce vieillard ne paraissait pas son âge. De plus, la couleur toute rouge de ses lèvres faisait soupçonner chez lui quelque chose de bestial, de répugnant. Certains en attribuaient la cause au pinceau qu'il ne cessait de sucer. Mais je ne sais quoi en penser. Des gens plus malveillants encore le surnommaient Saruhidé (Hidé-singe), disant que ses gestes rappelaient ceux des singes.

[AKUTAGAWA Ryûnosuke, "Figures infernales" (1918) in "Rashômon et autres contes", traduction du japonais par Mori Arimasa, 1965 - chapitre II, page 34 de l'édition en coll. "folio 2 euros", éd. Gallimard (Paris), 2003]