Les autres fleurs font ce qu'elles peuvent

La vie de Violette bascule un jour d'octobre 1982. Son papa est hospitalisé pour maux de tête. Elle se demande alors comment ce mal étrange peut autant la hanter. Risque-t-il de mourir ? Combien de temps va-t-elle rester sans papa ? « de quel droit les avait-on séparés ainsi sans préavis ? Depuis quand une veine pouvait-elle casser comme une branche ? » Violette navigue en eaux troubles pendant vingt-sept ans. Aujourd'hui, elle veut absolument mettre la main sur une cassette audio. Celle-ci pourra peut-être l'aider à résoudre ses interrogations d'enfant. « J'ai conscience d'être en quête d'un trésor sans avoir la certitude de l'existence du moindre magot. Je fouille, en vain. »

Un récit à double construction. Un chapitre sur deux alternant le « je » et le « elle », de l'enfance à aujourd'hui. Ce va-et-vient s'écoule sur toute la lecture, donnant une correspondance parfaite à l'histoire. L'écriture est éclatante et joyeuse aussi étonnant que ce soit, avec cette mort qui rôde. Je n'ai pas pu le poser, lu d'une traite. Cette rencontre entre l'enfant choquée et l'adulte traumatisée par la perte d'un être cher cherchant à tout prix à comprendre pourquoi. Pourquoi on l'a ignorée, mise de côté. Pourquoi elle était trop jeune. Violette veut la vérité pour qu'enfin à 40 ans elle vive en paix.
Une magnifique histoire, très touchante sur le deuil et les capacités que chacun a de le surmonter ou pas. Émouvant de vérité (option kleenex conseillée).
« La mort a cet avantage qu'elle n'est pas versatile. Quand elle a pris sa décision, il y a de fortes chances pour que ce soit irréversible. Et si elle a élu un membre de votre clan, ce n'est certainement pas pour vous le rendre quelques semaines plus tard. »

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2009. Violette a récupéré une cassette audio que l'antique lecteur refuse de lire. Sur la bande, un héritage douloureux qu'elle s'empêche d'écouter depuis vingt-sept ans. En 1982, Violette avait 10 ans et vivait avec ses parents, jusqu'à ce qu'un jour son père soit victime d'un étrange malaise puis de maux de tête terribles qui ont entraîné son hospitalisation. On a éloigné la fillette pour la "préserver" ; on pensait bien faire, on lui a volé la mort de son père. Devenue adulte, Violette souffre encore de n'avoir pas pu lui dire au revoir.

Un beau récit sur le deuil qui n'a pas plu s'accomplir. La narratrice en est parfaitement lucide, qui dit que si sa famille avait préféré France Inter à Europe 1, Dolto à Pierre Bellemare, elle aurait pu faire ses adieux et entamer son travail de deuil. Cet éloignement et cette dissimulation, s'ils nous semblent monstrueux aujourd'hui, étaient de mise à l'époque, entraînant à l'âge adulte le traumatisme qu'on imagine. Jusqu'à la libération salvatrice, quand on parvient à faire la paix avec ses fantômes. En plus de sa vertu cathartique, ce roman nous tient par une nostalgie distillée à petites touches, qui ne peut que toucher les lecteurs qui ont dépassé les 45 ans : il ressuscite à merveille toute une époque, le Nesquik, Michael Jackson et les premiers vidéoclips, le brushing impeccable d'Eddy Mitchell et La dernière séance – j'avais à peu près l'âge de Violette en 1982, j'ai frissonné sur Thriller et dansé sur des chansons de Kajagoogoo.

Roman lu dans le cadre des 68 premières fois

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Une écriture ciselée, juste, touchante, pour le récit à tiroirs d'une fille devenue femme qui ne s'est jamais remise de la mort de son père.
La construction est originale (un chapitre sur deux, écrits tantôt à la première, tantôt à la deuxième personne du singulier) et sert le propos, pour que le lecteur lui-même soit pris dans ce rythme puis dans ces rythmes dans le rythme (faites attention aux dates !).
Se dégage de ce premier roman une lente nostalgie. Mais les déchirements et les souffrances ont construit l'héroïne de ce beau texte.
A lire si le deuil d'un proche fut douloureux...