Les ombres de la famille

Une pointe d’inquiétude envahit Camille Dantès. Depuis quelques mois, il lui semblait que le comportement de leur mère, qui vivait seule dans un petit appartement du XVe arrondissement, s’était modifié. Pas grand-chose, de petits incidents, des clés oubliées sur la serrure de la porte d’entrée, des conversations téléphoniques au cours desquelles elle posait plusieurs fois de suite la même question, rien que de relativement banal, en somme, pour une femme de son âge. Benjamin et elle s’étaient mutuellement rassurés, s’empêchant de guetter le détail, ou l’accumulation de détails qui finiraient peut-être un jour par dessiner l’ombre de quelque chose de plus grave.

À chaque cahot du Zodiac lancé à pleine vitesse, une vague d’embruns venait asperger le visage de Camille Dantès, tassée à l’avant de l’embarcation, emmitouflée dans sa parka. Elle avait pourtant pris soin de s’équiper pour l’expédition, mais le soleil qui avait brillé pendant le bref vol du continent à l’île d’Ouessant avait maintenant disparu. Éclaboussée d’eau glacée, elle aspirait avec ravissement l’air chargé d’iode.

— Monsieur Crémieux ?

L’homme se retourna, son tuyau d’arrosage à la main. Son crâne dégarni brillait sous le soleil. Plutôt court sur pattes, ses larges bretelles contenaient à grand-peine son embonpoint, et le dessous des bras de sa chemise blanche aux manches roulées était taché d’auréoles de sueur. Derrière lui, la porte de garage coulissante en bois à hublots était aux trois quarts fermée.

Une Simca 1100 couleur bleu pâle était garée plus bas le long du trottoir, à l’extrémité de l’allée de ciment qui menait au garage de son pavillon flambant neuf, une sorte de bloc monolithe, aux jambages de béton supportant un balcon-terrasse qui courait tout autour de la maison. La mélodie incontournable de l’été s’échappait d’une radio allumée quelque part à l’étage : On ira tous au paradis… L’homme manœuvra le robinet et coupa l’eau.

— Qu’est-ce que vous me voulez ?

La méfiance brillait dans ses petits yeux noirs contemplant le jeune homme blond qui remontait vers lui. Celui-ci présentait bien, avec son complet bleu de confection qui paraissait tout neuf. Une longue mèche lui tombant sur le front lui donnait sans doute l’air plus jeune qu’il ne l’était en réalité. Mais heureusement, il ne semblait pas faire partie de ces jeunes gens aux cheveux trop longs qui avaient envahi les rues.

— Vous êtes bien monsieur Crémieux ?

Elle avait préféré prendre le train.
Le trajet durait un peu moins de quatre heures, et le confortable TGV Lyria lui permit d’entretenir l’illusion d’une parenthèse dans leur enquête. Même si elle passa une partie de trajet à consulter sur internet tout ce qu’elle put découvrir sur les mouvement d’extrême droite en France dans les années 60. Une sorte de cours d’histoire accéléré où voisinaient nostalgiques de Vichy, défenseurs de l’Algérie française et jeunes arrivistes adeptes de la barre de fer (…)

Lorsqu’elle avait abandonné sa carrière dans les arcanes de la finance et qu’elle avait créé ce cabinet en recherches généalogiques, son jeune frère n’avait pas tardé à la rejoindre. Était-ce l’âge, l’aube de la quarantaine ? Le goût des énigmes, de la recherche historique, que la généalogie lui semblait à même de satisfaire ? Sans doute un mélange de tout cela.

Au fur et à mesure de leur approche, elle découvrait avec surprise que le relief de You’ch Rust était beaucoup plus plat qu’elle ne l’avait imaginé.

Camille s’était fait la réflexion que l’héritière de ce type de famille aurait pu choisir pour l’été un cadre de vie un peu plus accueillant.

Le manoir se dressait à l’ouest de l’île, forme grise massive et rébarbative au sein de cette mer écumeuse. La rumeur voulait que Lucienne Lamblé mène à présent une existence de quasi-recluse

Lorsque Camille avait cherché à se renseigner sur You’ch Rust, elle n’avait pas déniché grand-chose sur Internet. Quelques vagues photos de l’île d’un peu plus d’un kilomètre sur sept ou huit cents mètres, qu’un chenal d’environ cinq cents mètres de large, soumis à de fortes marées, séparait d’Ouessant, ainsi que sa localisation géographique exacte, mais guère plus.

Les contours de l’île You’ch Rust se détachaient à présent avec netteté sur un ciel chargé de nuages floconneux, étirés en longueur. Des vols de cormorans tournoyaient avec régularité entre mer et granit, le vent hachant par intermittence leurs criailleries vindicatives.