Veiller sur elle

Les Orsini étaient tellement riches, racontait-il, que lorsque l'un d'eux éternuait, les domestiques subtilisaient son mouchoir pour en extraire la poussière d'or.

Je sais depuis ce matin gris et tendre que lorsqu'une femme se couche sous un homme, dans le port de Gênes, à l'arrière d'un camion ou sur un champ de foire, c'est pour adoucir sa chute.

Il faut avoir vu Rome sous la neige avant de prétendre avoir vécu. Le froid exaltait les odeurs. À celles de la nuit – parfums hors de prix, corps en sueur – succédaient celles du jour – métal des lampadaires, café qui percolait derrière la vitre embuée d’un bar.
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__ La vie est une succession de choix que l'on referait différemment s'il nous était donné de tout recommencer Mimo. Si tu es parvenu à faire les bons choix du premier coup, sans jamais te tromper, alors tu es un Dieu.

La Vierge qui pleure le corps meurtri du Christ. Mais voilà : si le Christ est souffrance, alors ne vous en déplaise, le Christ est une femme.

Sculpter, c’est très simple. C’est juste enlever des couches d’histoires, d’anecdotes, celles qui sont inutiles, jusqu’à atteindre l’histoire qui nous concerne tous, toi et moi et cette ville et le pays entier, l’histoire qu’on ne peut plus réduire sans l’endommager. Et c’est là qu’il faut arrêter de frapper.
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Il est des absences dont on ne se remet pas.

Hier, j'ai embrassé mon frère Virgilio, un bel homme en uniforme qui partait à la guerre. Il sentait l'ambre et le savon. Ce soir, mon frère est un squelette dans un uniforme qui sent la poussière. Hier, c'était il y a vingt-cinq ans. Le temps ne s'écoule pas à la même vitesse partout.

Un homme a droit à ses secrets.

[…] Pourquoi craindre les morts ?
- Euh… parce qu’ils sont morts ?
- Tu crois que se sont les morts qui font les guerres ? Qui s’embusquent au bord des chemins ? Qui te violent et volent ? Les morts sont nos amis. Tu ferais mieux d’avoir peur des vivants.