Rochenoire

Malgré sa lourde silhouette, son début de brioche, il plaisait aux femmes. Mais il s'en défiait. Quelque chose d'indompté, sous l'écorce de bonhomie, rugissait en cet homme jeune. En fait il n'avait rien contre les femmes et les jugeait même plus intéressantes que les hommes, dans la plupart des cas. Son problème : il était né un tantinet misanthrope. Alors, d'ici à ce qu'on l'accuse de misogynie, il n'y avait qu'un pas, il laissait faire, il laissait dire. Son métier ne facilitait pas les choses. Il voyait et côtoyait tant de bassesses, tant de cruauté, d'inconscience tranquille vis-à-vis de son prochain, qu'il en était saturé.
Il ne voulait pas contribuer à cette misère humaine en fondant un foyer, en donnant naissance à d'autres êtres. Et pourtant... parfois, il suivait d'un regard songeur les gamines maigrelettes et rieuses, aux yeux de chat câlin. Il aurait aimé une fille. Pourquoi pas un fils ? Ca ne s'expliquait pas. C'était comme ça. Une fille, à qui il aurait appris à pêcher la truite dans les rivières fougueuses de la Haute-Loire ou de la Haute-Ardèche, une fille à qui il aurait enseigné la nature et ses hôtes, les purs, ceux qui avançaient sur quatre pattes.