Une peine capitale

l était une fois un père pas comme les autres. Un père sans nom, sans émotion, sans parole. Un père portant parfois, avant de quitter son domicile, un chapeau à large bord qui masquait son visage banal. Pourquoi se dissimulait-il? de qui et de quoi? Longtemps le narrateur de ce récit au passé ne saura rien du métier, des absences de celui qui fut le ­croque-mitaine de son enfance. Un père comme une sorte d'ogre qui dévorait tout l'oxygène de la maison quand il était là. Dont la seule présence et les regards faisaient froid dans le dos.
Le narrateur, dont on découvre loin dans ce récit court (140 pages) le surnom, Paulo, hérité d'une mère tôt décédée d'une maladie respiratoire, dit, joliment, qu'il se sentait pris dans une «muselière de glace». Et aussi qu'il étouffait chez lui au côté de cet homme mystérieux. La présence de Daria, femme à tout faire sans véritable âge, désincarnée, qui, du jour au lendemain, s'occupera du père et du fils, ne changera rien. La peur se vivra à deux: «Je ne pouvais évacuer cette sensation que nous étions à sa merci. Sous son régime. Celui de son regard», écrit Paulo de cet homme qui ne l'a jamais maltraité et lui a même «offert» une prostituée pour ses dix-huit ans.
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