Le pape vert

Les femmes en savent toujours plus que les autres, parce qu'elles ont ce que tu sais en forme d'oreille...

Il faut rêver, pour que le sang puisse vieillir.

La lumière baissait et la chaleur augmentait, la chaleur d'un après-midi couleur d'éponge, qui dans le feu jaune de sa clarté morte cachait l'orage, feu sans lumière, dissous dans le bleu et tombant en épais rideaux de pluie, passagère fraicheur qui présageait la tempête.

Dans la salle à manger, tout en parlant, les hommes fumaient des Chesterfield et buvaient du whisky sans eau. Avec de l'eau, c'était yankee et ça faisait mal à la vessie. Le liqueur mélangée à l'eau, c'est fatal; c'est comme de boire la rage et le remède ensemble.

Les grosses têtes des soldats, découpées sur le mur du patio, suivaient le mouvement des deux corps pendus. La lune les frappait de biais lorsque, poussés par le vent, dans leur oscillation de pendules humaines, ils tombaient sous la lumière d'argent humide, et cette allée et venue des pendus se répétait dans le balancement des têtes des soldats, ombres énormes sur le mur du patio.

Interminable fin du soir... Promeneurs sur le quai. Des Noirs. Des Blancs. Que c'est étrange de voir des Blancs la nuit! Comme de voir les Noirs le jour. noirs d'Omoa, de Belize, de Livingston, de la Nouvelle-Orléans. D'insignifiants métis aux yeux de poisson, moitié indiens, moitié espagnols, des zambos d'un noir foncé, mulâtres effrontés, asiatiques à tresse et blancs échappés de l'enfer de Panama.

Le Christ n’était pas citoyen nord américain. C’est pour ça qu’on l’a crucifié. (p. 265)

[...] les journaux t’expliquent tout, ils le débobinent et le fouillent, ils le mâchonnent jusqu’à en faire de la bouillie, autrement dit, ils enlèvent aux choses le mystère, le mystère de la vie, et ils leur donnent un autre mystère, celui qu’ils inventent, un artifice d’intrigue et d’embrouillement avec lequel ils essaient de tromper le prochain. (p.203)

La nuit gravée d’étoiles, comme une enveloppe noire couverte de cachets d’or, qui contiendrait le bonheur des hommes (p.127)

La famille de mulâtres s’est accrochée avec tous ses enfants au petit lopin planté de guineyo (bananes). Mais ce fut en vain,. On les en a arrachés, on les a foulés aux pieds, on les a mis en pièces. Ils se sont accrochés au ranche. Mais ce fut en vain. Le ranch a brûlé avec leurs hardes, leurs images pieuses, et leurs outils. Ils se sont accrochés aux cendres. Mais ce fut en vain. Une vingtaine d’énergumènes, sous les ordres d’un contremaître rouquin, les expulsa à coup de fouet. (p.105-106)