Je hais les dimanches

L'écriture est pareille à la peinture. Des consonnes, des voyelles et des ponctuations "en un certain ordre assemblés". Rien de plus. Un exercice cérébral et technique, en somme, et peu importe si l'ombre du cheval est mauve ou verte, et peu importe si l'anecdote racontée est vraie ou non.

J'apprends que Bob Dylan fête ses 73 ans et j'en reste béat d'émotion, pétri de gratitude. Je l'avais vu il y a deux ans comme je vous vois, vu de mes yeux vus, d'une noblesse à vous couper le souffle, impérial et flamboyant sur la scène des Vieilles Charrues devant un public de demeurés, d'analphabètes et de pleutres, et quand bien même aurais-je été la seule personne sur 60 000 spectateurs à considérer ce concert comme un grand moment de rock'n'roll, je sais que j'ai raison.

"Un cas de sorcellerie"
Tâchons de reconstituer les faits en toute objectivité. Je faisais l'autre samedi une intervention à l'Autre Rive, un fameux bistrot-librairie paumé en pleine forêt du Huelgoat. La lecture en public est un exercice à la fois ingrat et gratifiant. Gratifiant parce qu'il s'agit de mettre en voix et donc en musique ses propres écrits, ingrat pour exactement les mêmes raisons. Le trac me met les tripes sens dessus dessous, raison pour laquelle, une fois l'épreuve achevée, je me rue vers le bar pour avaler cul sec, deux bières d'affilée avant de pouvoir me remettre à causer, à signer des bouquins et à faire des risettes aux dames, en particulier à celle-ci, la petite brune avec une grande bouche et des yeux à vous crever le coeur. Par conséquent, à fuir comme la peste. N'a pas cessé de me mater pendant que je lisais.Puis, sans attendre d'être invitée, s'est assise à mes côtés. Et patati et patata, la poésie ceci, le roman cela. Ses yeux rivés dans les miens et vice-versa. Violaine, m'a-t-elle répondu.

C'est dimanche, tu entends, c'est jour du Seigneur et une pile de copies plus haute que la colline du Golgotha me nargue depuis l'aube. Voilà, Ducon, où je trouve le temps de corriger les affligeants contrôles de tes sales gosses mal élevés pendant que tu te paies une grasse matinée auprès de ta rousse ou que tu t'éclates sur cette maudite tondeuse à gazon.

Laisse-moi te dire une chose : le café et le chocolat, il y a longtemps que j'aurais dû faire passer ça en frais professionnels pour les déduire sans rougir de mes impôts.