Cinq dans tes yeux

J'ai encore des sentiments pour cette ville. Tout est encore possible entre nous. De nouveau envie de la filmer et de l'écouter me raconter ces histoires de vies qui, bout à bout, me transportent de l'autre côté de la Méditerranée, dans ces ruelles où l'on te vend des cigarettes et des brochettes de foie à l'unité. Où l'on jette par terre papiers, mégots, canettes de Coca. Là où les mouettes, les chats et les rats viennent se battre. Une ville doit dégager des odeurs de crasse et nos instincts animaux. Elle doit raconter nos vies et nos dérives. Une ville trop propre ne me dit rien, elle me fait peur, à cacher ses névroses.

La rue était sur le versant sombre, au froid, et quand les fenêtres étaient ouvertes, on pouvait filer des gifles à son voisin d'en face.

On a rigolé fort à la gueule de Ichem et Nordine. C'était bon, le racisme consenti.

Le café-clope, c'est le plaisir du pauvre.

- C'est pas des Marseillais ?
- Et toi, tu es marseillais ?
- ça fait quinze ans que je vis ici, je me considère un peu comme marseillais, oui.
- Eux, ils se posent même pas la question.
- C'est-à-dire ?
- Marseille, c'est eux !

Il ne se rappelait plus son nom, à l'écrivain. L'alcool me fait ça aussi, des trous de mémoire. J'ai pensé : "Et si Nordine avait pu faire une école d'art appliqué plutôt qu'un BEP mécanique ? Qu'est-ce qu'il serait devenu ?" Je me suis levé pour commander une dernière bière, pas pour trouver la réponse, juste pour continuer à boire. Au bar, je me suis dit qu'aujourd'hui on construisait chacun dans son coin sa petite forteresse. On montait ses remparts de théories et on préparait ses bassines d'huile chaude d'arguments. On envoyait nos archers tirer nos petites phrases bien faites, répétées maintes fois dans nos têtes et on descendait notre pont-levis pour les gens qui pensaient comme nous. Il fallait que je note cette super métaphore. J'étais pas sûr de son médiéval. Et puis j'avais pas de papier. Juste des tickets de carte bleue flétris comme la peau de mon visage.

On est devenus potes comme les gouttes de lait dans le café.

Les enterrements, c'est peut-être le seul moment où les marseillais ferment un peu leur gueule.

Je suis sorti de sa vie comme on enlève un navet de son couscous.

Les cons, c’est comme les artistes, on leur trouve toujours des excuses.