Le contrat

g rapproche la chaise. il boit son café ☕
paisiblement, suivant d'un regard distrait
le mouvement de la rue, une créature de
rêve sort d, une Bentley, un caniche serré sous le coude comme un sac a main. il pourrait tout acheter, en dépit de son aspect plus que modeste. mais sa joie, a lui c'est d,être g , une simple initiale, même pas majuscule, un passant
a l, identité incertaine, un regard qui voit tout mais que personne ne voit.

Toutes ces amours se succèdent, grises et floues, comme la même silhouette indéfiniment répétée dans la glace d'un coiffeur.

Il sent confusément qu'il y a une différence de nature entre la purée d'entrailles d'un massacre et l'orifice à peine sanguinolent d'un projectile. Mais ce qu'il commence à comprendre c'est que la destruction massive, en se substituant à l'exécution fine, est en train de supprimer son métier. La mécanique à tuer risque de remplacer la main de l'artiste et non seulement il n'y aura plus de contrats, mais on s'arrangera pour éliminer les vieux serviteurs devenus inutiles et dangereux. Au fond, cette coïncidence qui a fait si bizarrement se croiser les routes de deux bourreaux, c'est un signe des temps. La vieille technique et la jeune école.