A comme Association, Tome 2 : Les limites obscures de la magie

"J'ai développé un sens aigu de l'autonomie que de savants médecins ont appelé "pathologie de la fugue"

"Pourquoi se rend-on compte du caractère indispensable des choses uniquement lorsqu'on en est privé?"

Long manteau noir, longue chemise noire, longue écharpe noire, cheveux noirs en bataille, peau pale, visage fin, il serait pas mal, voire charmant, s'il ne passait pas son temps a trebucher sur les gens, les choses et les emotions.

J'obtiens ma réponse sous la forme d'un nom placé en bas à droite du cliché : Dylan Martin ! Deux jours plus tôt, ce blaireau s'est approché de moi sous prétexte de me montrer son nouveau téléphone. Si j'avais compris qu'il me photographiait, je le lui aurais fait bouffer son Samsung. Il ne perd rien pour attendre. Si un jour sa route recroise la mienne, la lignée des Martin embranchement Dylan risque fort de s'éteindre.

"Je m'appelle Ombe Duchemin et je suis presque incassable.
Presque.
Important, l'adverbe presque."

Je m’appelle Ombe Duchemin et je suis presque incassable.
Presque.
Important, l’adverbe presque.
La preuve, là, je suis cassée.
Et je m’endors.

- Tu penses à quoi ? me demande Erlug qui s'est très vite débarrassé de son armure ("Je ressemble à un homard, là dedans. ça me donne faim").
- A rien.
J'ai gardé, quant à moi (qui n'ai pas, comme mon camarade troll, l'habitude d'aller presque nu), mon habit d'arlequin ; j'ai juste abandonné le bonnet à grelots qui me donnait l'air cloche.
- Enfin si, je reprends. Je me dis que je suis bien content de t'avoir avec moi. Parce que comme camarade et frère d'Arglaë tu es un peu lourd, mais comme compagnon d'aventures on peut difficilement rêver mieux.
- Je te retourne le compliment si tu laisses ma soeur en dehors de ça, grogne Erlug en jetant de fréquents regards sur le côté de la route. N'importe quel troll paierait une fortune pour s'offrir les services d'un mage bienveillant.
- La bienveillance appelle la bienveillance ! Au sujet d'Arglaë, je me demandais....
- Stop ! N'insiste pas. Il y a dans les bois qui nous entourent des créatures qui dégusteraient volontiers un jeune marge horripilant.
- Tu es sûr ? je dis en me collant contre lui.
- Certain. Et si elle ne nous ont pas encore attaqués, c'est parce que je leur fais peur.
- Qui te dis que ce n'est pas de moi qu'elles ont peur ? je rétroque les lèvres pincées.
C'est vrai, quoi. J'ai un démon et un vampire à mon actif, il faudrait pas l'oublier !
- Un jour, jeune mage ingénu, répond Erlug avec un sourire sarcastique, je t'offrirai un miroir et tu comprendras.
- Gna, gna, gna.

Chemise fuschia, délicate broderie jaune vif sur la poche et cravate bleu pétrole à pois blancs. Hideux à mourir.
Sauf que Walter ne me donne pas le temps de mourir.
- De la discrétion, Ombe ! vocifère-t-il. De la discrétion !
Drôle d'exiger de la discrétion en hurlant de pareille manière, non ?
- L'Association est régie par neuf règles, poursuit-il, et chacune de ces rêgles s'appuie sur le mot DIS-CRÉ-TION !
- Même la quatrième ?
La prudence aurait voulu que je me taise et laisse passer l'orage, je n'ai pas pas pu m'enpêcher de faire la maligne. Avantage, Walter semble désarçonné.
- Quoi la quatrième ? Quelle quatrième ?
- La quatrième rêgle : l'Agent a au minimum quinze ans.

"Certains combats ne méritent pas d'être menés."

Une série de clichés illustrent la prose de cet abruti. Moi, moi et encore moi. Vêtue de sombre, ou plutôt dévêtue de sombre – je n’avais pas réalisé lors de la prise de vue à quel point certaines des tenues que j’ai enfilées étaient… sulfureuses –, dans des positions que ma mère, si j’en avais une, jugerait pour le moins inconvenantes.
Je pousse un juron et je balance le magazine sur la table basse.
— Qu’est-ce qui te prend ? s’étonne Laure. Elles sont canon ces photos !
— Canon ? Peut-être mais je m’en fous ! Je sais juste que si je croise ce faux-cul de photographe pourri, je… je ne réponds de rien.