Saint Frédo

On m'a reconnu, même les plus chochottes du sérail, un petit talent de bonimenteur du porte-plume.
Duraille de se faire accepter dans ces engeances. Ils sortent tous des mêmes écoles, mêmes quartiers. S'ils conchient dans leurs oeuvres papa-maman, au fond ils restent dans leur caste. Ils ont du jus de banque dans les veines.

Il me restait à vivre de ces moments de fulgurance...d'éclatement dans la volupté...de ces respirations sur les bordures verdoyantes...de joyeuses rigolades aussi...de ces choses imperceptibles, indéfinissables...qu'on voudrait retenir et on n'y arrive pas, mais qui vous laissent au cœur une nostalgie bien délicate,bien précieuse. La vie ça ne sert qu'à vivre.

Rien que de penser à ces années de carême, il se force à engouffrer le maximum de nourriture dans la panse. Ça se conçoit, mais ça présente un danger plus ou moins lointain. Trop ou trop peu, au finish on en crève.
A ce sujet, l'histoire de Frédo est exemplaire. Une véritable fable. Pas simple son voyage de noces avec le malheur. Avec toutes les anecdotes, les incidents… Certes, ça ferait un sacré mélodrame. Je vous ai donné un aperçu… le papa truand de la Carlingue… la maman poitrinaire… l'orphelinat… la colonie pénitentiaire… et la suite que vous allez voir… cette cascade de catastrophes sur le dos d'un pauvre gamin.

Le plus souvent ce qu'ils vous veulent, les épistoliers, que vous vous penchiez avec respect sur un livre qu'ils ont écrit, l'histoire de leur existence. Unique, certes, comme toutes les existences ! Leurs pérégrinations sexuelles ! Surtout les dames, ça passe par le cœur bien sûr, mais ça redescend… Ça les chatouille ou les gratouille… l'essentiel dans la petite culotte…

Sans doute, les coups de pompe dans le cul de l'existence, la mouscaille, l'enfance à la table qui recule ,ça vous tanne le cuir...

Ça me prend, je la tringle n'importe où… sur la table de la cuisine, dans les chiottes, une cabine téléphonique… contre un mur la nuit dans la rue… en levrette comme des clébards. Je la rends heureuse !
Elle ne s'en lasse pas de cette troustafana infernale. Ça, c'est pour l'amour, le reste c'est pas l'eau fraîche mais les fins de mois se tirent à crédit. Ils passent devant les belles vitrines où brillent les plus beaux caprices de notre monde qui devient au fil des années la société de consommation.

J'ai jamais eu le tutoyage facile. Je préfère garder les distances. Trop d'affection, comme ça d'emblée, ça m'étouffe. Cette fraternité un peu obligatoire n'efface pourtant pas les rancœurs, jalminceries de tous ordres. On s'aime trop les uns les autres. Ça cache parfois les crochets venimeux, les bibises tout bout de champ.

Une brave femme qui faisait des ménages, des lessives pour l'élever et qui est morte, comme dans les romans, dans les romances à quatre sous… de tuberculose.

Toutes choses précieuses quand on est au noir du trou, les burnes en gelée sur le bat-flanc. Un homme qui vous assiste dans ces circonstances, on a pas le droit de l'oublier.

… l'art du journalisme… grossir le sujet… scoop… l'hyperbole ! Ça vous agace au début, il faut un peu de réflexion pour se rendre à l'évidence que toutes ces facéties, singeries de plume, vous tissent votre légende. Sans trop s'y prêter on devient mythe. Ils affabulent, bluffent, montent la sauce en neige. Le public, les chères lectrices ont besoin de toujours plus… toujours plus fort comme au braquemart. « Encore ! encore ! Mon bel amour ! Mon étalon ! La raideur de mes extases !