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Critique de Lesaloes
Noirs désirs
« Depuis que j'ai décidé de pas me forcer à mourir, j'ai l'impression d'avoir retiré mes mains de sur une source qui demandait qu'à jaillir. Quelque chose s'est libéré en moi. Quelque chose que je dois enfin écrire comme ça me vient. Ce qui coule maintenant. Ma main a plus qu'à obéir, je comprends rien à ce qui se passe. J'écris. Tout ce que je croyais qui était pas et qui était en vrai, tout ce que je croyais et qui était pas le vrai. C'était là, ça a toujours été là, ce que j'ai recouvert avec le malheur qui a suivi, et aussi l'idée de la mort. »
C'est comme un conte noir, luciférien, avec château aux secrets, vieille sorcière, violences de l'ogre, Barbe-bleue, des meutes et des chevaux, où vendre ses enfants - ou les perdre, petit Poucet, dans les forêts - disent trop la détresse et la misère de la France rurale des siècle passés, le dix-neuvième, en pays cévenol, au temps du maître de forges. Seigneur dans son fief isolé du monde, maître tout-puissant dictant sa loi, au-dessus des lois. Conte au final lumineux d'un miracle.
On plonge ici dans les sombres abysses de l'âme humaine dans ce roman construit en polyphonie. Plusieurs voix, celles de chacun des protagonistes du récit. Celle essentielle de la jeune et formidable ROSE, quatorze ans, force de caractère et maturité, en héroïne sacrificielle très tôt devenue femme et mère, poussée par la force irrépressible de l'écriture pour raconter dans ses carnets, en parabole de l'écrivain, confier avec la force de ses mots simples de paysanne, sa vie, son enfer. Ou celle, forte, du père Gabriel, ancrage d'un nom biblique, portant la parole de Dieu, comme le pôle rayonnant de la raison et de la foi face aux dépravations et terribles expériences humaines.
Franck BOUYSSE manie l'art du récit avec maestria, suspense au rythme haletant, naturalisme à la Zola, poésie d'un Giono, lâchetés et vies sans horizon d'un Philippe Claudel du Rapport de Brodeck, en mieux. Un roman incandescent, puissant et maîtrisé, d'une noire et lumineuse intensité.
« Depuis que j'ai décidé de pas me forcer à mourir, j'ai l'impression d'avoir retiré mes mains de sur une source qui demandait qu'à jaillir. Quelque chose s'est libéré en moi. Quelque chose que je dois enfin écrire comme ça me vient. Ce qui coule maintenant. Ma main a plus qu'à obéir, je comprends rien à ce qui se passe. J'écris. Tout ce que je croyais qui était pas et qui était en vrai, tout ce que je croyais et qui était pas le vrai. C'était là, ça a toujours été là, ce que j'ai recouvert avec le malheur qui a suivi, et aussi l'idée de la mort. »
C'est comme un conte noir, luciférien, avec château aux secrets, vieille sorcière, violences de l'ogre, Barbe-bleue, des meutes et des chevaux, où vendre ses enfants - ou les perdre, petit Poucet, dans les forêts - disent trop la détresse et la misère de la France rurale des siècle passés, le dix-neuvième, en pays cévenol, au temps du maître de forges. Seigneur dans son fief isolé du monde, maître tout-puissant dictant sa loi, au-dessus des lois. Conte au final lumineux d'un miracle.
On plonge ici dans les sombres abysses de l'âme humaine dans ce roman construit en polyphonie. Plusieurs voix, celles de chacun des protagonistes du récit. Celle essentielle de la jeune et formidable ROSE, quatorze ans, force de caractère et maturité, en héroïne sacrificielle très tôt devenue femme et mère, poussée par la force irrépressible de l'écriture pour raconter dans ses carnets, en parabole de l'écrivain, confier avec la force de ses mots simples de paysanne, sa vie, son enfer. Ou celle, forte, du père Gabriel, ancrage d'un nom biblique, portant la parole de Dieu, comme le pôle rayonnant de la raison et de la foi face aux dépravations et terribles expériences humaines.
Franck BOUYSSE manie l'art du récit avec maestria, suspense au rythme haletant, naturalisme à la Zola, poésie d'un Giono, lâchetés et vies sans horizon d'un Philippe Claudel du Rapport de Brodeck, en mieux. Un roman incandescent, puissant et maîtrisé, d'une noire et lumineuse intensité.
