Le défi des Druides

Sencha s'arrêta un instant et contempla la colline. Jamais il n'aurait pensé que l'émotion pourrait à ce point lui serrer la gorge. Il était là, il était bel et bien là, et c'était sa colline, toute jaune de l'éclat des genêts de printemps.

Sans même y penser, il avait fait glisser son sac de chanvre de son épaule, et le laissait pendre au bout de son bras. Il était arrivé. Un léger sourire se dessina sous sa moustache blonde. Son manteau de voyageur était gris de la poussière des chemins, si souvent la pluie l'avait détrempé, le soleil l'avait séché, la rosée l'avait alourdi. Mais aujourd'hui c'était fini.

Bien sûr, s'il avait trouvé au départ de l'île de Bretagne un navire vénète en partance pour Darioritum, il serait arrivé bien avant, mais le seul bateau qui mouillait au bord du quai était un vaisseau grec qui l'avait déposé sur la côte nord, loin, chez les Osismn, et il avait dû traverser toute l'Armonque à pied.

Aujourd'hui, il ne le regrettait pas. Il avait eu du plaisir à venir lentement, à retrouver peu à peu les odeurs, à guetter du plus loin une maison, un arbre, un menhir, qui lui seraient familiers.

L'envie lui prit de pousser un cri long et strident, comme autrefois. Puis il songea que Fingan ne reconnaîtrait pas sa voix : lorsqu'il avait quitté la colline, il n'était encore qu'un enfant. Depuis, il avait mué et il sentait sur son visage le fin duvet de sa moustache et de sa barbe. Il était presque un homme. Il avait dix-sept ans.